Último verano en Stalingrado, novela

martes, 16 de julio de 2013

Roberto Bolaño, a 10 años de aquella noche de julio de 2003

“Soy la típica imagen del poeta latinoamericano: mi esposa con tisis arrullando a la bebé recién nacida que llora, mi hijo con problemas de adolescencia y yo encerrado en el baño intentando acabar un poema”. (Roberto Bolaño, diario El País)

Hace diez años que murió. Casi me atrevería a decir que que este blog es parte hijo de las lecturas de Los detectives salvajes, Llamadas Telefónicas y otras bolañeadas que llegaron a mi vida allá por 2002, creo, o 2003 tal vez. El ejemplar de Los detectives que leí venía ya todo descuajeringado, era de M. y había pasado de mano en mano, de amigo en amigo, como si hubiéramos sido todos poetas real visceralistas. No lo éramos. No lo fuimos. Y aún así, no podemos dejar de soñar con esa literatura, con escribir alguna vez una sola puta linea que convoque a algún lector a nuestro mundo como nos atrapó Bolaño, para siempre, en el suyo.
retrato de Ariel Tancredi, serie Homenaje a escritores


"Para Victoria Avalos

Suerte para quienes recibieron dones oscuros
y no fortuna Los he visto despertarse
a orillas del mar y encender un cigarrillo
como sólo pueden hacerlo quienes esperan
bromas y pequeñas caricias Suerte
para estos proletarios nómadas
que lo dan todo con amor. "
(Roberto Bolaño, La Universidad desconocida)
















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