tag:blogger.com,1999:blog-68521607047696161462024-03-12T16:04:31.945-07:00Palabrascromáticascaprichos de palabras y colores para navegantes...
"La palabra humana es como una caldera rota en la que tocamos melodías para que bailen los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas". (G. Flaubert)Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.comBlogger760125tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-30289228944517819932024-02-21T07:31:00.000-08:002024-02-21T07:31:58.055-08:00Herencias, demencias, legados<p> <span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Mi padre había muerto en otro siglo. </span></p><div class="xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Mi madre en este.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Las cartas atraviesan las fronteras del tiempo, a veces llegan como sueño, pero a veces como demostración.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Cuando lo material expresa determinadas formas y modos, el entendimiento tiene una oportunidad.</div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>Vuelvo a leer. No voy a decir: es un milagro que esa carta emergiera entre los restos del naufragio de aquella inundación donde perdimos casi todo.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Estaba a una altura muy elevada, tal vez también como metáfora, pero sobre todo, por encima del metro ochenta que arrasó todo.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">El tiempo ocurre como ficción. Hablo de 2013, de 1985, de 2024.</div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Mí padre murió en el siglo pasado. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Mí madre lo sobrevivió casi 30 años. </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Sin embargo ahí, en esos párrafos, estaba escrito el futuro.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Publicarlo sería un acto de justicia.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">De reparación.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidKx1cf3NujN9dviDc_MmnfHZiVcUgIr81xdbnfoej99gLs0v8IimWB_qFizNVbvAEKzAJ9pljBJfcZPTCDQYyCtZF_wFgyVLL7GSQ8MgKk8_S78mxkv4EjQ3F1DCZcRO_dxm5oiRVUI7AtNc0rmUkN53nYTWlKqjtn7g0m4aZWzVAwqAjHQWPzVVq_70/s1497/428628345_927338565783375_7875829506752112982_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1497" data-original-width="843" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidKx1cf3NujN9dviDc_MmnfHZiVcUgIr81xdbnfoej99gLs0v8IimWB_qFizNVbvAEKzAJ9pljBJfcZPTCDQYyCtZF_wFgyVLL7GSQ8MgKk8_S78mxkv4EjQ3F1DCZcRO_dxm5oiRVUI7AtNc0rmUkN53nYTWlKqjtn7g0m4aZWzVAwqAjHQWPzVVq_70/w180-h320/428628345_927338565783375_7875829506752112982_n.jpg" width="180" /></a></div>Ya veremos...</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Esa es también la diferencia entre una ética y una moral.</div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pueden quitarte tu herencia, tu patri (padre) monio.La demencia malvada y perversa hace eso. Narciso en el espejo, se cree la medida del bien y del mal, es un pobre animal rastrero.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Prefiero siempre el Autómata Espiritual del amigo de Ámsterdam.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Los vemos, lo vemos: cómo gobierna insaciable, sin ley, frustrado y rencoroso, el Paladín de la Envidia Moralista.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pueden quitarte muchas cosas.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">No pueden quitarte el legado que hace de la Ley del Padre un orden donde No Todo, Donde No Cualquier Cosa, Donde no A Costa de la Destrucción del Otro, no del otro, ni de los retoños del otro que son atributos de futuro, de lo que no conocemos y apenas sospechamos, como diría el poeta.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Donde se cuida la inocencia y se la protege.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Donde la debilidad no es excusa para los Insaciables desesperados de un Hambre sin Fin ni Destino, protagonistas de la Historia natural de la Destrucción.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Pueden enfermarte y matarte, pero nunca podrán sacarme mí amor.<br /></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-73537007064398717342023-06-07T08:49:00.000-07:002024-02-21T07:52:00.091-08:00 Las madres se caen todo el tiempo<p> <span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Las madres se caen todo el tiempo.</span></p><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Cuando una es joven, como metáfora, cuando ellas envejecen, literalmente.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">La vejez acorrala las metáforas.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El dolor del cuerpo se impone a otros dolores.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Artrosis, diabetes, problemas con la memoria, osteoporosis, demasiado hambre, insistencia, insomnio.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">La <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>caída del padre ya no es un problema del sujeto, sino una crisis de la época.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Cae la ley, cae la autoridad, y mientras construimos otra cosa trepa la violencia que, como en un poema de PS, termina con pibas y mujeres en bolsas de basura hundidas en la mierda en la que hemos convertido el mundo.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">La caída de la madre es en plural, caídas. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Y te va rompiendo en pedacitos el corazón y te obliga a asumir cada día una nueva tarea .</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El discurso de moda habla de tareas de cuidado.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El trabajo del amor, diría yo.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ93H0-oIww1g_iBAaF-XADnzICNINa_9xD6dCtAhUzRmLNhfDL1tiVjWJQAvVrBkZx6_nh5865Fir6FpLxcZ3j1ikigLvMYn1GMxwQEqXESI03qL1c0X9avgDQJNIpB3Hccx1Jt2I72j219t8AjkMFkRpj3vRu2z3hKOcVmt4-6blHY5P8Z6Kwga0rsQ/s526/356253648_6374413374282_7856309579372126065_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ93H0-oIww1g_iBAaF-XADnzICNINa_9xD6dCtAhUzRmLNhfDL1tiVjWJQAvVrBkZx6_nh5865Fir6FpLxcZ3j1ikigLvMYn1GMxwQEqXESI03qL1c0X9avgDQJNIpB3Hccx1Jt2I72j219t8AjkMFkRpj3vRu2z3hKOcVmt4-6blHY5P8Z6Kwga0rsQ/s320/356253648_6374413374282_7856309579372126065_n.jpg" width="320" /></a></div><br />A veces los mitos nos poseen y no se puede evitar el sacrificio.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El amor también puede ser una carga.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El amor pesa.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Pero la carga del desamor, de la indiferencia, es incomparable a nada. Es como la incesante procesión de la hormiga argentina, que logra derrumbar cimientos poderosos, insistiendo en las grietas más débiles.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">La familia puede ser el altar donde rendimos tributo a los muertos y soñamos el porvenir, cultivo y culto.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Y el infierno donde arderemos inevitablemente tarde o temprano.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Aunque tal vez nos salve el único amor que salva, el amor al prójimo.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Pienso que esa forma de amor, que tan bien explica Pablo en una <i>epístola a los Corintios</i>, sino me equivoco y que con frecuencia se lee en los casamientos católicos, es amar en la infancia: así, a pura realidad, amando lo que hay, tal como se muestra, confiadamente, sin recuerdos de traiciones, cobardías, perversiones, agachadas propias o ajenas. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Confiando, anhelantes de futuro, sintiendo intensamente que lo mejor está en el futuro y no en el pasado.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">(Entre paréntesis: qué alivio es reconocer que olvidaste al fin, que te da igual, sobre todo cuando es alguien que juega al ping pong con los corazones ajenos, esa gente clava corazones con alfileres uno tras otro en series, sin llegar a conocer a nadie en verdad, sin mostrarse nunca auténticamente, qué agotadora debe ser de sostener la posición de quién solo goza a costa del sufrimiento ajeno, jugando el juego de la seducción como un loco que gira una y otra y otra vez sobre sí mismo en un personal Salón de los Espejos de Versalles al fin nos deja que lo contemplemos en su auténtica máscara. Porque al final, no hay rostro propio, es apenas máscara, sobre máscara, sobre máscara....)</div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-47092882527008457892022-11-02T08:52:00.000-07:002024-02-21T07:53:47.431-08:00Otra nena<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwi7p42KJxsKLBwdydUo2TYnwH1YKZ6nem5NkOtFSGspDZ9Rppj8PukX-kfKkcK59FuWvXxMmRjfs6k8-pLq0K3Dp-5SqG53eCUWBZV72c1N1a9GvTadn36v-OqK69AgSqHUGN4Cd-XqeNkYr9dWMvgFcMXs8vuRdvFU-5LhP3PzdDaGnFhKKVYN1WrbY/s1499/313415606_611879813995920_5946645456375539939_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1499" data-original-width="843" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwi7p42KJxsKLBwdydUo2TYnwH1YKZ6nem5NkOtFSGspDZ9Rppj8PukX-kfKkcK59FuWvXxMmRjfs6k8-pLq0K3Dp-5SqG53eCUWBZV72c1N1a9GvTadn36v-OqK69AgSqHUGN4Cd-XqeNkYr9dWMvgFcMXs8vuRdvFU-5LhP3PzdDaGnFhKKVYN1WrbY/s320/313415606_611879813995920_5946645456375539939_n.jpg" width="180" /></a></div><br /><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Había nacido en una noche habitada por campos de trigales y panteras, </span><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">con una condición especial que mezclaba torpeza con una imaginación exagerada.</span><p></p><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Había nacido de un polvo rápido bajo las olas, rápido, deseado, ansioso, para cumplir un anhelo que había defraudado apenas dijeron: nena.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Otra nena.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Hicieron esfuerzos por aceptarla y quererla.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">El <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>amor que nace de la culpa, el que necesita argumentos, </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">suele engendrar toda clase de equívocos.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Es como la mandíbula abierta de una fiera indomesticable, y hambrienta.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Los rechazos saltan en la noche como liebres, las panteras la acechan, los trigales solo acunan sus sueños de quimeras cuando la imaginación se aloca.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Escribe y piensa en ella y en él, en ellos.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Escribo y pienso en vos.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">¿En otra dimensión seremos rosas que se abren por primera vez?</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Pienso en los tres, la noche boca arriba pero no como en el famoso cuento, sino así:</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">la noche es tres espaldas desnudas en la arena</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">y todo el porvenir en el misterio celeste.</div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-1692994059130517292022-01-11T11:44:00.001-08:002022-03-29T12:45:44.482-07:00Para ser<p> Para ser un buen amante hay que saber desear. Hay que poder regocijarse del instante sin distraerse en la culpa o la obsesión. Hay que</p><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_1a2"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0cDElHA44yhQ5y6jkzdTEpGS07y39m5aHEzl_YEu1eA-5KJVHY1gCoi0Ab9xc0YTApx3494ZzPzJPkyMqGXwYlDE3pGtFJHyDTzNRnU6FdFNs0ZZJqPmMZJ6hTXnMgjlnbV7GZEeXM5BJiUjRhkBiM7EpdARKZ-RgQz-PmqLnrszuguaESvGIoPTa/s526/para%20ser.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="526" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0cDElHA44yhQ5y6jkzdTEpGS07y39m5aHEzl_YEu1eA-5KJVHY1gCoi0Ab9xc0YTApx3494ZzPzJPkyMqGXwYlDE3pGtFJHyDTzNRnU6FdFNs0ZZJqPmMZJ6hTXnMgjlnbV7GZEeXM5BJiUjRhkBiM7EpdARKZ-RgQz-PmqLnrszuguaESvGIoPTa/w640-h640/para%20ser.jpg" width="640" /></a></div><br />abandonar la pose.</div><div dir="auto">Dejarse ir, tratar de arrastrar al otro ahí, hacia la petite mort, o quién sabe cómo nombrar lo que siempre se escapa a la palabra a fin de cuentas.</div><div dir="auto">Lo que nunca se agota y siempre nos encuentra.</div><div dir="auto">Por eso hay que tachar a un par de contactos de la lista, Narcisos: <a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/hashtag/gohome?__eep__=6&__cft__[0]=AZVXImvsVryX3invvALqifjJsjssNXoTxEa-Zc666qtXAuSdaZfDQyRDowm5oKxKYKtrONYHaJ9Jqf8lSVHlKnNadsHJLyNJgn_DXHZ0cyK9o5xCUlSzCRyALQ-AiEcrpHGkAeK6ktOIoBBKG4yn5YJ2eqV5i9SWXyGjLLfgJcaSmQ2FTJIrFZ1W2j20cBI9g6E&__tn__=*NK-R" role="link" tabindex="0">#gohome</a> </div><div dir="auto">Por eso hay que abrir el juego a lo inesperado.</div><div dir="auto">Por un maldito instante suspender el pesimismo, cerrar un instante los ojos, mirar desde afuera del monstruo que habitamos, y nos habita.</div><div dir="auto">Tal vez, por una única y extraña vez, confiar.</div></div></span></div></div></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-321095207822236492021-12-21T11:39:00.004-08:002022-03-29T12:43:32.664-07:00Nos fuimos viendo envejecer<p><span class="jpp8pzdo"><span aria-hidden="true"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHdyIlC-ps_9m6-jhQbiwgZX0RavJGYetMl-E3kD6I8zhAdBHz89gW90q36E4B5y9cqE6fJArVgpTSPfxzBp7evpy7Fh8Tt8ZQ6NrzgIhZ2ImNwZsZWijBSDT-ZF9xnNf0W5uhod5X8_S5qDyvKEAM7eFgZlC5KEtajIptXhmbeV0Yi5XHC9br_Zw0/s526/glaciar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="395" data-original-width="526" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHdyIlC-ps_9m6-jhQbiwgZX0RavJGYetMl-E3kD6I8zhAdBHz89gW90q36E4B5y9cqE6fJArVgpTSPfxzBp7evpy7Fh8Tt8ZQ6NrzgIhZ2ImNwZsZWijBSDT-ZF9xnNf0W5uhod5X8_S5qDyvKEAM7eFgZlC5KEtajIptXhmbeV0Yi5XHC9br_Zw0/s320/glaciar.jpg" width="320" /></a></div><br /> Nos fuimos viendo envejecer, pero eso, eso no es nada.<p></p><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_1am"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto">Nos vimos ir muriendo, pero eso, aunque es algo, claramente es algo, no es lo mismo que sus últimos suspiros en la noche, el olor a miedo, el olor a muerte (la muerte huele mal y no es blanca ni limpia como en aquellas canciones, en esos viejos romances, como los glaciares). </div><div dir="auto">Tomé su mano y no sabía, pero después supe y después tomé otra mano y otra más.</div><div dir="auto">Te vi hundida en la almohada, con esa mirada que apenas pude sostener porque era como si me pidieras una postergación, una certeza, como si yo pudiera prometerte más tiempo de este lado y apenas pude acercarte una amiga aliviadora de dolores y una canción grabada especialmente para vos por un cantante que te despertaba un poquito mientras ya empezabas a cruzar ese umbral que nadie sabe.</div><div dir="auto">He sido estúpida. He dejado escapar la vida ocupada en el trabajo de las horas y los días y el esfuerzo que se pierde en la hoguera de las vanidades y alimenta cuentas bancarias de quienes no creen en nada pero saben simular todo lo que hace falta en la escena de esta comedia trágica. De esta tragedia. </div><div dir="auto">No sé si llegaste a saberlo pero yo creo que sí. Los hijos a veces duelen como un edificio que se derrumba sobre nuestra espalda y nuestro pecho al mismo tiempo, los hijos que no fueron y acunamos en sueños también, pero de otro modo. Son como promesas escapadas de una jaula , promesas de que podríamos haber hecho las cosas menos mal.</div><div dir="auto">Duelen mientras las gotas caen en la sonda y el calmante te va adormeciendo y sabés que no podrás protegerlos y te ahoga ese nudo de haber hecho casi todo mal y ya no poder repararlo porque el fin.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto">Nos fuimos perdiendo. </div><div dir="auto">(Acá no faltará quien me dirá que no sea tan trágica y que la vida es bella y que mirá todo lo que tenés y eso y vos no te vas a poner a discutir porque no se trata de eso y cada quien carga sus muertos y las muertes como va pudiendo che).</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto">Te vi desde la plaza y estabas encorvado y gordo, desplegando tu plumaje como siempre frente a una mujer con un pantalón blanco, y sentí, ya era hora, que era un alivio que no me hubieras querido más que como querés vos a las mujeres, como decorados o como escudos protectores de esos fantasmas que te acechan en la noche, que te vienen de adentro.</div><div dir="auto">Te usa, te utiliza, no le interesás, me decían mis amigas. Y vos querías saber qué decían mis amigas (nunca te dije) porque no era yo, sino lo que se iba a decir de vos lo que te interesaba como le ocurre a las pavas y pavos reales, sobre todo cuando sus plumajes empiezan a decaer y se va haciendo evidente que no son aves que puedan volar. Animales seductores, mientras no se los vea con frecuencia. Animales que pueden picotearte un ojo, enemigos del esfuerzo, enemigos de la compasión, amigos de los espejos, animales de los que hay que mantenerse a salvo.</div></div><div class="cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql o9v6fnle ii04i59q"><div dir="auto">Quizá todos queremos que alguien nos cuide del asedio de esos fantasmas, que alguien nos abrace cuando llega el llanto por los muertos que estamos duelando y por los vivos que no nos quieren aunque daríamos (y demos) la vida por ellos. Que alguien nos abrace en la noche como si no estuviéramos envejeciendo, o precisamente por eso, que alguien nos abrace en la noche, y aleje por un instante el cortejo de muertes y de injusticias y miedos que nos doblan la espalda, mientras navegamos entre los témpanos milenarios.</div></div></span></div></div></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-86000141185376390942021-12-03T11:46:00.001-08:002022-03-29T12:48:25.133-07:00No digo que la verdad esté en el exilio<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC6oqHH5BFnnOoLIRYScR17yN5a06qSuD-qalWBG4CjwD_owPZOH5d72I-H_6z-Ch8WoiR22mj0lCkOpt6KP6cR6m4Bf9hP84WRENx2iQN8YKuBy8UbQ1XqGF9I8vjJsGwNaFa51TaVsfEM5qIWZQDZ9eOMbhMKg9y7_JSDzNsJ8wVFAPokFXV1vFR/s1080/3%20de.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC6oqHH5BFnnOoLIRYScR17yN5a06qSuD-qalWBG4CjwD_owPZOH5d72I-H_6z-Ch8WoiR22mj0lCkOpt6KP6cR6m4Bf9hP84WRENx2iQN8YKuBy8UbQ1XqGF9I8vjJsGwNaFa51TaVsfEM5qIWZQDZ9eOMbhMKg9y7_JSDzNsJ8wVFAPokFXV1vFR/s320/3%20de.jpg" width="320" /></a></div><br /> La portada la elegí consultando amigas y familia con saberes de arte, mientras mi espalda rota descansaba en un colchón amoroso, y mis ojos rejuvenecían mirando el paraíso hecho de laguna silvestre y milenario Lago Argentino.<p></p><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_1be"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto">El mensaje de P (que pertenece a la liga de los dos P de cuero, <a class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl gpro0wi8 q66pz984 b1v8xokw" href="https://www.facebook.com/hashtag/saynomore?__eep__=6&__cft__[0]=AZWWxSmdGgEwi7kHxMd5h5q3omNbD79nS1SArtqOULG6pGLgEaW5aBHkg9SpnEkbfbKafgSO3MhEu6JGR3cVsM4giVserngilbzLfxT64Vy8yJeaSGiEBWUL-RH9HycNbykmh2jOU3X8dTakplW0d8weWtYHki20XKUJ9zR9lBLUnkIyw_QaE-gj2ZvAo8W8X8A&__tn__=*NK-R" role="link" tabindex="0">#saynomore</a>) llegó por WhatsApp, las propuestas eran una más linda que la otra, se había captado algo que yo no sabía.</div><div dir="auto">(Conviene señalar que yo nunca, o más bien casi nunca, sé).</div><div dir="auto">Quién puede saber sobre qué escribe, hasta que escribe, dijo una gran maestra loca escritora. Rota.</div><div dir="auto">Como tantas mujeres que escribimos.</div><div dir="auto">No digo que la verdad esté en el exilio, pero en esos márgenes y fronteras siempre hay algo, además de viento patagónico y melancolía.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizu94mGXCyASVYQudsHnOeRJOE7UpP20qBSsKHXa1a3XH-y2r8nfwJf78Lga8iFJdxjdZILTkTkkES3JGp_KT7EndDZjzZpJNGgfMtbUTIjgxuUyTVBC7Z4IBdd8XM8yuZtR5WTL-V7ZrBGtV4hPB7kiKzRB3Ug4lrpJl0GwcHnzVmtnzknXpWgDWl/s600/3%20diciembre.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizu94mGXCyASVYQudsHnOeRJOE7UpP20qBSsKHXa1a3XH-y2r8nfwJf78Lga8iFJdxjdZILTkTkkES3JGp_KT7EndDZjzZpJNGgfMtbUTIjgxuUyTVBC7Z4IBdd8XM8yuZtR5WTL-V7ZrBGtV4hPB7kiKzRB3Ug4lrpJl0GwcHnzVmtnzknXpWgDWl/s320/3%20diciembre.jpg" width="320" /></a></div></div><div dir="auto">Rosas en el viento y melancolía.</div><div dir="auto">Canciones y melancolía.</div><div dir="auto">Todo este dolor que se quedó en las vértebras, todo esto que ya no puede sostener casi nada. Casi ninguna mentira, casi ninguna farsa, casi ninguna desilusión más, media desesperación y un vaso de vino, y una canción de Dolores Solà cantada una noche primaveral en el Teatro Argentino, ponele, y esos recuerdos de los muertos que son yo, y esos recuerdos de los vivos que ya no nos quieren.</div><div dir="auto">Y aun así, acá, en esta humedad platense, habrá obras nuevas, mariposas, besos, poesía.</div><div dir="auto">Y ojalá encuentren algunos corazones predispuestos.</div></div></span></div></div></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-68983299284374142202021-11-06T12:48:00.005-07:002022-03-29T12:50:55.631-07:00Roleo<p> Roleo.</p><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc ihqw7lf3 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_1bw"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql lr9zc1uh a8c37x1j fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v b1v8xokw oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q"><div dir="auto">Veo fotos en las que las personas se ríen, no sé de qué se ríen. Se ríen para vender pasta de dientes, lo entiendo. Tiene sentido.</div><div dir="auto">Se ríen para promocionar una comedia, nada que decir.</div><div dir="auto">Suben una foto riéndose, acompañada con un texto que muestra un acontecimiento familiar, social , político, laboral, que invita a la risa, genial.</div><div dir="auto">Se ríen en al compañía de una niña, de un nene que juega, o de estudiantes en una clase, o de un amor que abraza, o de amistades en plan diversión o reencuentro pos encierro, o en un concierto de rock, y claro, bienvenida alegría .</div><div dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXqqrPAndeGMKEUgcRevhZ4ULjYNQ4lRbuCHjGfRY3kqtlJWPRoY7c5XzW-vxw_ZeWLVY-1Jp92O0ba01IBN0J2OGOGffiSRubdj7t2F_Iv0fsibCIMJdHxNhoLrMCfWH6Wb2irK3tFnr0KwGeSHEUjbgIe21DIS51LpW8T7BSwJcX9br32bQDrj_W/s526/roleo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="526" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXqqrPAndeGMKEUgcRevhZ4ULjYNQ4lRbuCHjGfRY3kqtlJWPRoY7c5XzW-vxw_ZeWLVY-1Jp92O0ba01IBN0J2OGOGffiSRubdj7t2F_Iv0fsibCIMJdHxNhoLrMCfWH6Wb2irK3tFnr0KwGeSHEUjbgIe21DIS51LpW8T7BSwJcX9br32bQDrj_W/s320/roleo.jpg" width="320" /></a></div>Pero luego -como si en este reinado de la Imagen de la Gente Que es Feliz y tiene su sonrisa blanca brillante y su ropa de ensueño Sin Causa Aparente Más que Ser Quienes Son con todos sus privilegios de Clase y el pelo profesionalmente despeinado (la apariencia de lo descontracturado requiere de sus estructuras)-, yo fuera una extranjera indocumentada, como si fuera lo que estoy siendo, una mujer madura de un país del Sur de los sures, saqueado, agobiada como vos y como ella y como él ante tanto dolor acá y allá que ya no puedo pensar ni entender estas curiosas estrategias que antes se decía que armaba el Diablo y ahora las llamamos por otro de sus nombres: tener la subjetividad colonizada por el neoliberalismo, que es como una forma de posesión diabólica sin la esperanza aparente de un exorcismo salvador ni evocación divina, estar siendo apenas una sobreviviente que trabaja y trabaja, una persona que vive en un barrio donde cada día y todos los días me tocan la puerta para pedirme trabajo (porque ya sabemos del estrago pandémico), o comida, o plata personas Que no Se Ríen Ya Casi Nunca Porque No tienen Muchos Motivos para hacerlo, donde cada semana hay un hecho violento de alguien que roba o golpea o abusa porque parece que toda la violencia del saqueo y el fascismo no hace más que parir estas durezas amargas, sin sonrisas ni risas como no sean las sonrisas cínicas de los machitos vergudos que no pueden nada sino es por la fuerza, o de personas que son las Grandes Vende Humo todo para mí y nada para vos pero con una gran sonrisa.</div><div dir="auto">Soy una extranjera en esta tierra de Sonrisas Sin Causa ni Explicación que no sea la falta de registro del dolor, de la necesidad, o de locura, que sonrío cuando veo una obra de teatro como Mi hijo sólo camina un poco más lento, mientras lloro y me hago preguntas por dentro.</div><div dir="auto">Roleo, y no sé qué quieren decir todas esas fotos ni a quién le hablan, desde sus cúspides lejanas y felices, sus fiestas donde no comprendo las reglas de juego.</div><div dir="auto">Y pienso que soy yo la que camina cada día más lento, que no alcanzo a este tren cargado de Sonrisas Inexplicables que colonizan las redes donde antes quizá alguna discusión de política, literatura o arte se ponía buena y hasta se podía escribir largo, con muchas subordinadas, con gramáticas rebeldes por sí mismas, sin que la policía de la escritura y la comunicación en redes nos avisara que así está mal, tal vez nos cancelara, nos comentara que no somos lo bastante claras, (o peronistas, o feministas, porque siempre hay alguien con una Sonrisa espléndida y un manual de corrección nieto de una Lubianka latinoamericana que Sabe Lo Que Está Mal, aunque no tenga una sola pregunta acerca de lo que está bien, o lo que simplemente está ); que estamos sufriendo desviaciones ideológicas, aunque vos tengas el cuerpo roto literalmente, y marcado por la cantidad de veces que no pudiste reírte ni sonreír frente a todo ese dolor, y solamente pudiste, quizás, en silencio y sin foto, tender una mano, una palabras, unas cuantas horas de tu vida hasta enfermarte, un texto apurado y mal escrito en un teléfono con una ilustración de una artista que no conocés pero seguís, en esos modos de lo humano que ya no nadie nunca nada.<br /></div></div></span></div></div></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-88688077282556917342021-02-15T10:29:00.001-08:002021-02-15T10:31:32.112-08:00 Máxima aventura<p style="text-align: right;"><i>Para M.</i></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-family: arial; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Máxima aventura</span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-family: arial; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Pasaremos la rompiente</span></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-family: arial; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Aunque nos de mucho miedo</span></p><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">Yo te sigo, vos seguime</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">Desde la orilla nos envían buenos deseos</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">Volveremos cuando tengamos los labios violetas de frío</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">O un pez se atreva a meterse entre nosotros confundiéndonos con criaturas marinas</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">Y olvidaremos las pestes y las redes sociales y todo ese ruido</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial;">Yo te sigo, me gusta ver tus brazadas y la espuma y esta adrenalina.</span></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="animation-name: none; background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJY4TSG15QCz-7LcbxqzF3Til-uRSpg9S7pLQ0VoT0eQLfu-j5fAZH1w6eK459lyL-WVICndHTKc5DBgw1WPszF4C9IkwjlwvJLFUFpLHtlvvc8CsmsW8w4opXe99ELUufx1d-04K8As/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJY4TSG15QCz-7LcbxqzF3Til-uRSpg9S7pLQ0VoT0eQLfu-j5fAZH1w6eK459lyL-WVICndHTKc5DBgw1WPszF4C9IkwjlwvJLFUFpLHtlvvc8CsmsW8w4opXe99ELUufx1d-04K8As/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirg4mSiPHZm6npWcMwsLJWs5LlmIYkJ0mEtalwWREr2vrV_UwQ_iVIEIQVlfuiqoBONDM22qxQbhXE3OasYrPTOe5nQJQaqOLWTDcaJUu_qW_NFYxnGzq4tgqI2lqIHyII5fr6VHKtsAs/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="600" data-original-width="800" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirg4mSiPHZm6npWcMwsLJWs5LlmIYkJ0mEtalwWREr2vrV_UwQ_iVIEIQVlfuiqoBONDM22qxQbhXE3OasYrPTOe5nQJQaqOLWTDcaJUu_qW_NFYxnGzq4tgqI2lqIHyII5fr6VHKtsAs/" width="320" /></a><img alt="" data-original-height="600" data-original-width="450" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNJY4TSG15QCz-7LcbxqzF3Til-uRSpg9S7pLQ0VoT0eQLfu-j5fAZH1w6eK459lyL-WVICndHTKc5DBgw1WPszF4C9IkwjlwvJLFUFpLHtlvvc8CsmsW8w4opXe99ELUufx1d-04K8As/" width="180" /></div><br /></div><br /><br /></div><br /><br /></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-4940250700932995922020-12-27T08:10:00.005-08:002020-12-27T08:23:15.878-08:00Reflexiones político pedagógicas de fin de año. Un helicóptero, una Navidad inédita y “un instante para la imaginación”<p style="text-align: right;"><span face="Roboto, sans-serif"><span style="font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">"</span><span style="white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;">Lo que debemos realmente apreciar en la educación </span></span></span></p><p style="text-align: right;"><span face="Roboto, sans-serif" style="white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;">es que a nuestros hijos no les falte nunca el amor a la vida".</span></span></p><p style="text-align: right;"><span face="Roboto, sans-serif" style="white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;"> (Natalia Gonzburg,<i> Las pequeñas virtudes</i>)</span></span></p><p style="text-align: right;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">Por hacer declaraciones que vinculan la pandemia con las prácticas depredatorias del ambiente y de la explotación humana neoliberales, el diario </span><i style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">La Nación</i><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"> estigmatizó este año a Adriana Puiggrós, mientras ocupaba el cargo de Viceministra de Educación de la Nación. Ya sabemos, si </span><i style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">La Nación </i><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">te elige de blanco, debe ser que algo bueno estarás haciendo para el lado de la justicia social. Hoy, el Director General de la OMS, Tedros Adhanom Ghebreyesus, hace una advertencia parecida, futuras pandemias llegarán si no cambiamos nuestros comportamientos. No he visto aún <i>La Nación.</i>..</span></p><span id="docs-internal-guid-01e9414a-7fff-f77a-6018-a71d08eaf7c2"><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En mi barrio, lo llamamos así: si no intervenimos fuertemente en la educación, el capitalismo en su fase caníbal nos va aniquilar del todo.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En esa línea, y con la media neurona quemada que me queda, hay varios problemas que me gustaría mencionar en este posteo borrador para seguir pensando cuando estemos en mejores condiciones. O al menos ustedes, yo no sé si tengo posibilidades de mejorar.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Uno. Jugar nuestro propio juego</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Por un lado, el 2020 aceleró los procesos de colonización pedagógica de las grandes corporaciones que está modelando subjetividades, prácticas y relaciones político pedagógicas, formas de leer el mundo y, por ende, de intervenir o no sobre él para transformarlo. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Miles de millones de niñxs y adultxs nos estamos educando en Facebook, en Google, en Amazon, en Netflix, nos educan en lo que Baricco llama</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> The Game, </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">y mientras jugamos el juego más hipnótico y seductor que se haya creado, que captura nuestro deseo y nos introduce en una mutación que si no genética, es quizá más inquietante que el COVID19 y sus parientes, vamos tejiendo redes allí para casi todas las actividades de socialización humanas, nos auto mercantilizados y todo, o casi todo, lo objetivamos allí.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me vendo, te vendo, te compro, me compro. O quedo afuera…¿Afuera de qué exactamente?</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El Estado de manera urgente debería recuperar soberanía digital, que es la riqueza de este siglo que arranca ahora, como dicen Boaventura de Sousa y tantxs más que vienen pensando en estos problemas hace décadas. Ni la Nación ni las provincias, a mi modesto juicio, deberían seguir usando esas herramientas y plataformas, y si no es posible reemplazarlas rápido, al menos ir gradualmente. Miles de docentes universitarios estamos en la Matrix de Google Académico, (“si no te quedás afuera”, ¿afuera de qué, otra vez?), y en la Provincia de Buenos Aires, el uso oficial del correo y otras herramientas de Google hace que el sistema público le entregue cada día valiosa información (¿acaso la información no es el petróleo, el carbón, el oro de este tiempo?) a las grandes corporaciones privadas, que son, por otro lado, las grandes ganadoras de la tragedia pandémica global.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La muerte del Diego nos conmovió profundamente, pero también nos dijo que los juegos y las artes populares (fútbol deportes diversos; orquestas, danzas, literaturas, plásticas, artes digitales etc), y en equipo favorecen autoestimas más potentes. Y hermanan. Y quitan máscaras. Ya sé, para muchxs esto no es prioridad educativa. Sé que también el gobierno provincial la tiene muy complicada, pandemia macrista, vidalista y COVID mediantes…¿Pero se pusieron a mirar los balances de ganancias de esas empresas? ¿Y si algo de esa plata se re distribuyera, como con el impuesto a los Bigger Robber Barons?</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif"><span style="font-size: 14.6667px; white-space: pre-wrap;">¿Y si hubiera playa, mar, río y montaña para todxs lxs pibitxs?</span></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5gH7B55rwNnHlDNsfoUrurHR56jq1_qHwDrLYHRVOtD2lJ6LBYOQA-eZpwIZ_Iw1FJFw0l3rCiZ8FlM3Gg3RVauTtQeZbqBl1S5K46420BpfjyJMSr_A9b0OdwJlKAmu1hhEPA9ZT9OY/s1080/132204885_10221831022676156_7606352718686880388_o.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1080" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5gH7B55rwNnHlDNsfoUrurHR56jq1_qHwDrLYHRVOtD2lJ6LBYOQA-eZpwIZ_Iw1FJFw0l3rCiZ8FlM3Gg3RVauTtQeZbqBl1S5K46420BpfjyJMSr_A9b0OdwJlKAmu1hhEPA9ZT9OY/s320/132204885_10221831022676156_7606352718686880388_o.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: x-small;">Ph: Pablo Bruzzone, <br />serie "Ventanas de Chapa", <br />Jóvenes y Memoria, Chapadmalal, 2012.</span></td></tr></tbody></table><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br />Lo positivo, es que muchas trampas han quedado a la vista y mucha gente a la que era difícil quizá hacerle notar los profundos cambios de vida que educar así implican, ya lo sabe. Ese saber colectivo tiene que servirnos para preservar la escuela que, como dice Adriana Puiggrós, es la “plataforma de la Patria”. Sea en la modalidad que sea (mixta, bimodal, en diversas combinaciones) que podamos ir construyendo para el ciclo 2021 y los siguientes, la escuela sigue siendo, y más que nunca, es el territorio desde el cual </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; white-space: pre-wrap;">podemos construir y recuperar comunidad, lazo pedagógico humanizante, futuro, planeta, casa grande.</span><p></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Dos. CABA,</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> go home. Cortenla, déjenos vivir en paz </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La agenda mediática está copada, como siempre, por lo que sucede en la ciudad puerto unitaria. (recomiendo ver en Fue la pluma </span><a href="https://fuelapluma.com/2020/10/19/vicios-del-debate-educativo-en-los-medios-de-comunicacion/" style="text-decoration-line: none;"><span face="Roboto, sans-serif" style="color: #1155cc; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">https://fuelapluma.com/2020/10/19/vicios-del-debate-educativo-en-los-medios-de-comunicacion/</span></a><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">), donde decíamos con Manuel Becerra hace un tiempo: “Los problemas, que se amplifican hacia todo el país son los municipales de una jurisdicción de 202 km2 (que, para variar, representa poco más del 6% de la matrícula educativa del país). La Ciudad Autónoma de Buenos Aires, el lastre de un país hipercefálico, no sólo es un problema histórico sino que además es la medida de todos los medios. La municipalización porteña de la agenda mediática supera ampliamente el tema educativo: los canales de noticias emiten 24/7, para todo el país, noticias sobre el transporte, el clima, en fin, las problemáticas urbanas de una sola ciudad. Más aún: las ficciones costumbristas, formato prolífico de la TV argentina del siglo XXI, parecen transcurrir no sólo en Buenos Aires, sino en un radio de tres o cuatro km2 de los barrios de Palermo y Colegiales (o, en todo caso, algún barrio de la zona norte del Gran Buenos Aires)”.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lo que está haciendo Larreta con la educación es de una extrema gravedad, y el poder judicial adicto, convalidando, es escandaloso. Pero nada de eso puede sorprendernos de la derecha. No hay derecha buena o mala. La derecha buenos modales sigue los mismos intereses que la malo modales y hace tanto daño a lxs pibxs como el gatillo fácil de cualquier matón bullrrichizado y barra brava. Ahora bien, ¿es eso lo central que está ocurriendo en la educación argentina, en las 24 provincias, en las universidades, en los espacios de las organizaciones sociales, comunitarias, sindicales, en la formación docente?</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tres. Maestrxs latinomericanxs e imperios digitales</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los problemas de la educación federal son múltiples, diversos y de una complejidad enorme. La formación docente permanente, sabemos, es una de las estrategias que no puede esperar, digamos que tiene casi tanta urgencia como vacunar, porque puede ser el antídoto contra la acelerada mercantilización de la educación y de la vida. Y es necesario retomar y potenciar las líneas de una perspectiva emancipadora latinoamericana que descipayise, si se me permite el neologismo, desde la formación de grado y luego en la formación permanente. Continuar y ampliar desde el Estado esas propuestas, de manera articulada con la Ctera y sus espacios de formación, en los institutos y universidades nacionales es imprescindible, entre otras múltiples formas. Incorporar la perspectiva de Comunicación/Educación es estrategia de disputa en el reino digital dominado por las formas neo imperiales de los dueños de la pelota de la información y la comunicación. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuatro.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ángeles azules, vacunas, FinEs y experiencias para los pueblos</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En este triste fin de año que deja pocos resquicios para la esperanza, en Nochebuena, o TardeBuena, recibo mensajes de amigxs vinculados a un hogar convivencial de pibxs (Hogar El Ángel Azul) “organizado a fin de dar respuesta a las demandas sociales y del Estado que reconocen la situación de riesgo y vulneración en la que se encuentran niños y niñas cuyas familias no han podido hacer frente a las exigencias de cuidado, vivienda, educación, salud. Forma parte del Sistema de Promoción y Protección de Derechos y en ese marco responde a las estrategias de restitución de derechos de niños, niñas y adolescentes que se encuentran transitoriamente alejados de sus familias”. </span><span style="font-size: 11pt; text-align: left; white-space: pre-wrap;"> (Ver en https://www.facebook.com/Hogar.Angel.Azul/)</span></p><div><span style="font-size: 11pt; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Pibxs que esperan que pasan la cuarentena en una pequeña localidad rural de Punta Indio, provincia de Buenos Aires, donde se desarrolla un proyecto político pedagógico y se construye, a su vez, una épica del cuidado y de lo comunitario que seguramente genere algunos anticuerpos contra los virus de las nuevas pandemias, y prepare para entender que solo una ética del cuidado comunitario, con lxs otrxs, nos salvará, a nosotrxs y a nuestro planeta. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es una pequeñísima experiencia, mucho más pequeña quizá que la de Warisata, en la Bolivia de 1930; o la del Padre Cajade en La Plata, provincia de Buenos Aires, Experiencias como la inmensa y potente, y por eso destruida por el odio, de Milagro y la Tupac en Jujuy.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Como estas sucede en CABA (porque hasta las experiencias villeras y populares en CABA tienen espacio en los medios ocasionalmente). Pero yo creo modestamente que hay que planificar las grandes políticas públicas para salir de este laberinto marechalianamente, observando también qué nos enseñan algunas de estos dispositivos, de estas prácticas, no para reproducirlas (ya sabemos que son experiencias situadas, etcétera) pero sí para ver que están ocurriendo cosas en la educación, fuera y dentro de las escuelas, pero siempre articuladas en su centro a la escuela pública, a la comunidad, a la Patria/Matria. Que Larreta profundice desigualdades es lo que esperamos de quienes creen en sociedades con jerarquías clasistas y meritocráticas, pero nosotrxs tenemos la responsabilidad política de inventar otras posibilidades y postergar un poco las miserias personales que muchas veces embarran las canchas del juego político, si es que queremos sobrevivir.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-wx4O0mjsywIRPrIq79c4th_3WpWELYxede4rx30mXStkT7XHqZDoFNpZ2iK-bK46T2x9yL_426xdrZzY5_6c555QUO41fDr7RfNgQbPMhLi5Wv3B27HVJHt7TfssHTVWE750k6DUbys/s810/131212384_10221810073152431_1083463132594259288_o.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="810" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-wx4O0mjsywIRPrIq79c4th_3WpWELYxede4rx30mXStkT7XHqZDoFNpZ2iK-bK46T2x9yL_426xdrZzY5_6c555QUO41fDr7RfNgQbPMhLi5Wv3B27HVJHt7TfssHTVWE750k6DUbys/s320/131212384_10221810073152431_1083463132594259288_o.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: small;">Ph: Pablo Bruzzone, </span><br style="font-family: courier; font-size: small;" /><span style="font-family: courier; font-size: small;">serie "Ventanas de Chapa</span><span style="font-family: courier; font-size: small;">", </span><br style="font-family: courier; font-size: small;" /><span style="font-family: courier; font-size: small;">Jóvenes y Memoria, Chapadmalal, 2012.</span></td></tr></tbody></table><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br />Comentario aparte: ni hablar de la gran experiencia del FinEs, que hizo patria en casi todos los territorios y autoestimas de la Argentina, y que siempre me recuerda al ímpetu de la gran compañera Mary Sánchez, que en palabras de otra querida compañera, Delia Méndez (ver en el libro de reciente aparición de Delia Méndez, prologado por Alberto Sileoni, </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Juntos por los mismos FinEs para la inclusión,</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> que estoy empezando a leer), fueron articulando “luego de largas conversaciones, discusiones y arrebatos temperamentales, de ambos lados, llegamos a acordar cómo podríamos implementar el Plan FinEs con los cooperativistas del Plan que estaban diseñando la propuesta de Ingreso Social con Trabajo que mary describe como “del extraordinario proceso que unifica voluntad del pueblo y políticas populares con compromiso docente para el desarrollo del Argentina Trabaja Enseña y Aprende en Pcia De Bs AS”.</span><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Inconclusión. Espejito, espejito</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Obvio que creo que está muy bien la denuncia y la lucha, sobre todo de lxs compañerxs de CABA (que tengo muchxs entre mis afectos, y son maravillosxs), pero no puede ser el tema de todxs, menos aún de quienes debemos educar cada día en aulas como, en mi caso, de la provincia donde tenemos al 40 % de la matrícula del país, o en universidades conurbaneras, por caso. Tampoco es posible pensar un país federal ni una Nación latinoamericana con perspectiva porteña hegemónica. En nuestros universos vocabulares y léxicos culturales, en el establishment intelectual, del pensamiento, del arte, de la política aparecen todo el tiempo las marcas de esta dominación, de esta trampa de perspectiva corta que tantas tragedias ha causado en la Argentina del siglo XIX, del XX y esperemos que no del XXI. Yo todavía sueño con escuelas habitadas por más poetas y detectivxs salvajes latinoemricanxs, y menos buenos modales de clase media urbana del puerto vampiro.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Somos nosotrxs los que debemos también vacunarnos contra nuestras prácticas neoliberales enquistadas en nuestra subjetividad (¿nos bancamos ese espejo?), nuestras instituciones públicas, sindicatos, espacios políticos, dirigencia. Puede que tengamos algunos anticuerpos, pero la lucha es cada día porque como señala Diego Sztulwark: "El neoliberalismo es un gran aparato que opera sobre el deseo y las maneras de vivir" (https://www.pagina12.com.ar/248046-diego-sztulwark-el-neoliberalismo-es-un-gran-aparato-que-ope)</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE7uedWhM9_1wF5TuUzZROk1jfybkPIabi858Pfe0Rg-rqvTbZDOztqzg65jJt4wJcmQ8KVSSAgI11q1T6qg_4ar6_cj5_dFp5Xr03BFaG-SE62tBisF1l8O8-5Dqha6LrrZAUntLlszw/s299/descarga.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE7uedWhM9_1wF5TuUzZROk1jfybkPIabi858Pfe0Rg-rqvTbZDOztqzg65jJt4wJcmQ8KVSSAgI11q1T6qg_4ar6_cj5_dFp5Xr03BFaG-SE62tBisF1l8O8-5Dqha6LrrZAUntLlszw/s0/descarga.jpg" /></a></div>Estar alertas es pensar que quizá no es tanto ellxs y nosotrxs, sino como en </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Alien</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> los ellos </span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">en nosotrxs.</span><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La visita del Presidente Alberto Fernández al Hogar El Ángel Azul en Las Tahonas es seguramente un hecho político y comunicacional, de esos típicos de las buenas y queridas agendas peronistas de Navidad, que remiten al significante sidra y pan dulce, aguinaldo y vacaciones, únicxs privilegidxs, mar y Chapadmalal para lxs pibxs. Ver esas fotos trae un poco de alivio al alma. (¡Gracias Bruno!).</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La imagen que publica la diputada Claudia Bernazza, de lxs pibxs rodeando el helicóptero que aterriza en un campo de Molina Campos, contrasta visiblemente con la del significante helicóptero que acá cerró las escenas de asesinatos en esa plaza donde cada tanto la derecha nos mata solo por existir y resistir. (Ver en https://www.facebook.com/cbernazza)</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Más allá de los diversos usos políticos que puedan hacerse de esta clase de eventos, lo que me parece es que hay allí otra forma de jugar el juego que no es el de la hegemonía de</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> The Game,</span><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> de los amos de Sillicon Valley, un juego de picadito, de igual a igual, de jugar con otrxs, que es enseñante y es divertido, y hace que la infancia más lastimada se ocupe de lo que debería ocuparse, de jugar, de reírse, de esa extraordinaria combinación de libertad, creatividad e inteligencia en la que se amasa la autonomía para crecer con proyectos más emancipadores y solidarios.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es como si en esas sonrisas pudiera ilustrarse el “inédito viable” de Freire, que como señala Adriana en </span><a href="http://biblioteca.clacso.edu.ar/clacso/se/20191205024740/La-escuela.pdf" style="text-decoration-line: none;"><span face="Roboto, sans-serif" style="color: #1155cc; font-size: 11pt; font-style: italic; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La escuela, plataforma de la Patria,</span></a><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> «Empero, no está en la naturaleza de la política avanzar por caminos seguros, sino más bien elegir los viables y correr riesgos. Coincidentemente, es tarea del educador trabajar sobre el “inédito viable”, esa rica categoría elaborada por Paulo Freire. Combina la imaginación y la creación con la factibilidad. Es el momento de la leve crispación frente a la imposibilidad, el momento de decidir si se corre el riesgo, de suponer la posible aceptación por parte de otros sujetos. Es un instante para la imaginación, o sea un momento negativo para la pedagogía neoliberal. Esta supone el fin de la imaginación».</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.26; margin-bottom: 8pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">¡Con ternura venceremos!</span></p><div><span face="Roboto, sans-serif" style="font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><br />Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-74595862298846962282020-11-25T08:06:00.002-08:002020-12-03T10:16:09.090-08:00Esa tarde van a hacerme un aborto<div style="text-align: justify;">Esa tarde van a hacerme un aborto.
Tengo 18 años recién cumplidos y no demasiada experiencia con lo clandestino, con el sexo y con la muerte. </div><div style="text-align: justify;">No se pronuncia la palabra.
No se explica en qué consiste bien el procedimiento.
No hay pastillas ni inductores involucrados, se dice "intervención", "raspado", "legrado".
Nunca estuve en un quirófano, nunca me dieron anestesia total, nunca imaginé que me pasaría eso con un DIU. </div><div style="text-align: justify;">Y de pronto, en un consultorio clandestino, dejo atrás la adolescencia con un par de bisturíes y un sueño que me lleva a una adultez impuesta para la que no estoy preparada pero acepto. </div><div style="text-align: justify;">No puedo hablarlo con nadie, casi nadie.
Por suerte, mi madre.
Por suerte, mi médica que me deriva a un antro no tan antro, a ver a una abortera a la que ya apalabró. Mi madre junta la plata, pide prestado a una amiga, a un par de amigas, eso lo sabré muchos pero muchos años después, y a medias.
Mi amiga, mi novio, y ya.
En la camilla estoy sola frente a una extraña con mi miedo, con la culpa, con una angustia a la que tardaré años en poder nombrar.
Llevo un tiempo militando el tema, como se lo milita en esa época: entre murmullos, como se habla de sexo, entre susurros, para evitar que te cataloguen de puta o te acusen de que te lo merecés o que te digan que si te gustó cuando abriste las piernas te la banques ahora. </div><div style="text-align: justify;">Soy flaquita y débil como una varilla de río, pero voy a la facultad pensando que todos me miran y se dan cuenta que estoy embarazada y que no voy a tenerlo. </div><div style="text-align: justify;">Me hago preguntas, muchas preguntas, sobre el futuro, preguntas éticas, preguntas políticas, preguntas religiosas, preguntas sobre la maternidad, sobre el amor, preguntas desesperadas que no expreso en voz alta.
Todas esas preguntas van a quedar guardadas, van a formar parte de mi torrente sanguíneo, de algún que otro trastorno alimentario y de los ovarios, de las dificultades posteriores en el vínculo con mi madre, con mis hermanxs, con mi padre que no sabe pero un día, años después, prácticamente me hace confesar y llora, y al poco tiempo muere sin que hayamos podido hablar del asunto. Siento que no me castiga, si no que lamenta no haberme podido cuidar, pero también puede ser que me reproche con esos ojos de desesperanza con los que me mira cuando, aun sin decirlo, se lo digo. </div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">El procedimiento es invasivo y el pos operatorio es algo doloroso. Contracciones, espasmos, sangrados de varios días.
No me quejo, la culpa no me deja. Me quedo un día en cama, en la casa está solo mi madre, me acuesto con una bolsa de hielo sobre el vientre, lloro y lloro sin que nadie lo note.
En mi familia el protagonismo no me está reservado, y menos si es por algo así, así que a callar y a seguir. </div><div style="text-align: justify;">Mi novio es apenas mayor que yo y no sabe muy bien cómo ayudarme. Al poco tiempo rompemos. Muchas cosas se van a ir rompiendo después. </div><div style="text-align: justify;">Mi amiga me acompaña y me contiene. Será el comienzo de una serie de acompañamientos parecidos, que irán rotando.
En el peor momento aparece un amigo con mirada acusatoria, sospecha, ¿sabe? Además de puta soy asesina. Puta y asesina.
Escucho a amigas, a hermana, condenar enérgicamente el aborto, escucho calificar a las mujeres que abortan: ignorantes, irresponsables, putas, asesinas.
La gama de calificativos varía, pero en general, casi siempre incluye puta y asesina.
De los padres no se habla.</div><div style="text-align: justify;">Los padres son hombres, están a salvo, a resguardo, no abren las piernas ni se embarazan. </div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">Mi silencio me protege de la condena, pero también me daña, me encarcela.
Madre me acompañó y ayudó, pero sabe mal de palabras de consuelo. Ya está, ahora, parece decir, estás por la tuya, ya sos grande. Casi una madre, una madre que eligió no serlo. ya no sos hija. </div><div style="text-align: justify;">Nadie me preguntó si lo deseaba. </div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">El fantasma me acompaña y me persigue, hago cuentas: calculo la edad que tendría ese hijo o hija, aunque digo que es tema superado, pero cada vez que le pasa a otra, trato de estar, de acompañar, de poner el cuerpo porque aunque todas lo vivamos distinto a todas nos marca. O a casi todas. Solas y en silencio, es todo peor. Y no somos pobres, si encima fuéramos pobres, qué desierto, qué desolación. </div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">Muertes, muchas muertes. Pibas y no tan pibas, madres que mueren dejando a sus hijos, solas en la clandestinidad.</div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">En la facultad, en el trabajo, escucho muchas estupideces. Defiendo la causa pero no hablo de mí. Milito, pero no cuento.
La culpa teje una mantilla que me persigue en mi embarazo siguiente, años después, deseado y lleno de expectativas....Y miedos. Como si el destino me la fuera a cobrar. </div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyc6cIpDdzUolc61luQL4qP_Slq2TLMrbxKNEFREC24C-aQT3G1GM_9XhZ5DmNqWYsk7CghWp-wQ67vXXokGwKceP7FXN77S44beh_ocwE8HnV1P9WCLF06HFKBipZiJrHmr0jGz-iJ0g/" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="144" data-original-width="350" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyc6cIpDdzUolc61luQL4qP_Slq2TLMrbxKNEFREC24C-aQT3G1GM_9XhZ5DmNqWYsk7CghWp-wQ67vXXokGwKceP7FXN77S44beh_ocwE8HnV1P9WCLF06HFKBipZiJrHmr0jGz-iJ0g/" width="320"></a></div>Milito a veces cuerpo a cuerpo. Escucho cosas horrendas de personas que quiero y me rodean, duelen, y si alguna vez hablo de mí, todo empeora.
Pero de a poco, voy encontrado los "yo también", "yo de este modo", "yo me hice dos"...Y así.
Pasan los años.
Algunos dedos acusadores mutan en abrazos, o al menos, bajan del pedestal. Algunos dedos que jugaban a profundizar llagas se embanderan de verde y aunque no dicen, ni reconocen, ni se disculpan, ya no lastiman.
Se empieza a hacer más y más visible. Nos vamos sumando, nos vamos poniendo verdes, nos vamos dando cuenta de que somos muchas, que no estamos solas, que desde los tiempos inmemoriales, que no es justo, que no queremos que otras pasen por lo que pasamos, ni por cosas mucho peores. </div><div style="text-align: justify;"><br></div><div style="text-align: justify;">En 2011 escucho por primera vez a una diputada de la Nación decir en un acto en la Plaza de los Dos Congresos: "Yo me hice un aborto", en primera persona.
Ese día, empecé a ser más libre.
Ese día empezamos a serlo todas. </div><div style="text-align: justify;">#QueSeaLey</div><div style="text-align: justify;"><br><br></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-54572281546822442962020-09-11T11:56:00.001-07:002020-09-14T04:03:17.501-07:00corazones rotos Cuando a las personas les rompen el corazón por primera vez , la herida deja esa clase de cicatrices , de heridas, que se activan los días de humedad. <div>La muñeca quebrada, el esguince, que retornan como puntada para recordarnos que alguna vez hubo allí dolor y rotura y antes, alguna vez, juventud y salud plena.</div><div>Cuando alguien nos dice por primera vez, frente al descubrimiento de una infidelidad, que «eso no significó nada » nos tiran sal a la herida. </div><div><i>Eso </i>tiene cara, nombre, cuerpo . Su imagen fantasmática nos acecha de día y de noche, incluso, cuando vemos a quien acaba de causarnos esta herida, su imagen está invadida por la presencia de <i>Eso </i>que para nosotros empieza a significar algo, mucho más que algo pero que aún no sabemos si será una luz roja parpadeante, una advertencia para el futuro , o si será una una cruz que arrastraremos diseñando cual trampa nuestro propio Vía Crucis, o si, efectivamente, será algo insignificante.</div><div>Las probabilidades favorecen la tres. </div><div>Afortunadamente el odio no sobrevive mucho al amor la mayoría de las veces .</div><div>Algunas personas se refugian en el rencor, como un modo de no perder del todo el amor/odio que alguna vez se tuvo con alguien, pero la mayoría afortunadamente sigue adelante.</div><div>La primera vez, sin embargo, que nosotras decimos eso al confesar nuestra propia infidelidad, entendemos que es así de verdad .</div><div>Tal vez nos significa nada.</div><div>Menos que <i>Eso.</i> Eso puede ser la excusa para salir de un lugar donde ya no queda nada que.valga la pena, pero queda la pena.</div><div>A veces no es una persona la que nos rompe el corazón.</div><div>A veces es solo la vida, con su infinita dosis de injusticia humana diaria. </div><div>Con la opacidad que oscurece incluso los días de sol.</div><div>Con la violencia que se apodera de nosotras en algunas primaveras.</div><div>Y matan Presidentes y sueños en Palacios de la Moneda, o los encierran en sus Olivares, y les pegan a los pibes y los desaparecen, y se llevan a las pibas y no vuelven y meten bala y campo de concentración y golpean indios y violan a Marías Soledades, o se mudan al lado de tu casa y hacen infierno alrededor de tu familia y salen impunes, como unas gorras macho prepotentes que se paran sobre los hombros y el dolor legítimo de las y los que trabajan hasta que se les rompe el corazón. </div><div>Y a mi también se me rompe el rompe el corazón porque aunque me gustaría tener la mitad, qué digo la mitad, la décima parte de la fuerza de Sarah Connor o del coraje de Evita, o la pasión de Sabina Spilrein o de Camila Claudel o de Juana Manso, o de la belleza digna, noble y valiente de Andrómaca, soy apenas una alma rusa rebotando contra el ring en Argentina, siglo XXI, al mes ochocientos mil de la pandemia, después de cuatro años de vampiros <i>off shore</i> y ahí, en la burbuja de plástico, rodeada de mortajas y respiradores, la estampita de Jesús que me recuerda que el pueblo resiste y es sabio en sus creencias ancestrales, aunque las élites las desprecien y aunque te toque ser a vos la que no significa nada.</div><div>Yo también rezo por vos, por ellos, por ellas, por nosotros.</div><div>Y todavía no curé mis heridas... <br><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRPf0Oic04C5sTVB15k2b6e5XuB4HRG5J-QHS5BpRZEpbrxaUixX6Knb3XTy-69PUqIbFJj7mgIwvFBPe0DWh3WBgxnuFyDeFhLp5RlJtIo70W0cXVbNv-wOsoyVlmPNmNO7WkAH731Xk/s1600/1599850605520037-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRPf0Oic04C5sTVB15k2b6e5XuB4HRG5J-QHS5BpRZEpbrxaUixX6Knb3XTy-69PUqIbFJj7mgIwvFBPe0DWh3WBgxnuFyDeFhLp5RlJtIo70W0cXVbNv-wOsoyVlmPNmNO7WkAH731Xk/s1600/1599850605520037-0.png" width="400">
</a>
</div> </div><div><br></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-52776620453409943772020-08-24T14:42:00.000-07:002020-08-25T14:45:37.003-07:00Sobre la rama del ciruelo, como un colibrí<p> <span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Escribí un cuento que hablaba de vos. Se situaba en una época en la que ni vos ni yo existíamos, en una casa en la que jamás nos hubiéramos encontrado, en unos diálogos que no tuvimos, en unos abrazos que ni tus fobias ni mi gusto por la fuga hubieran consentido.</span></p><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Escribí un cuento que hablaba de vos porque hablaba de pájaros y de música barroca, ponele. Una ópera en una ciudad italiana o una fiesta de carnaval veneciana , un juego erótico de esconderse y perseguirse.</span><br style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Vos, cla</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">ro está , no lo leíste ni lo leerás . Lo tuyo nunca fue la lectura.<br />Subido a tu tabla, surfeando las olas, hundido en tu ego, veo tu silueta recortarse sobre el horizonte de un mar que me hace más falta que los respiradores a algunos enfermos.<br />En ninguna de las pistas te encontraste.<br />Leí un texto de LL que me hizo entender que ningún esfuerzo por llamar tu atención mediante los celos sería provechoso.<br />Deberías para eso dejar de ser el niño que juega a la seducción, deberías dejar de mirarte en mis ojos, deberías animarte a desearme.<br />Hundirte en la ola.<br />Dejarte llevar.<br />Bucear en las profundidades.<br />Deberías ser otro.<br />Depués escribí un posteo en este, mi blog, que hablaba de sexo y algunos detalles de paisajes y creíste encontrarte , donde no estabas ni nunca estuviste.<br />Yo escucho Babasónicos y me enamoro de D'Árgelos desde hace más de veinte años. Escribo lo que puedo y olvido los desaires porque a esta altura soy más como la ola que como la tabla.<br />Parado sobre mí, ya no.<br />Con antifaz carnavalesco como en una escena de Henry James, quizás.<br />Sobre la rama del ciruelo, como un colibrí, aguardo la palabra que te despierte.<br />Sin apuro.<br />Sin miedo.<br />Sin memoria.</span><div><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><img alt="La imagen puede contener: pájaro y flor, texto que dice "19:39 4G Pinterest Imagen de fla lan en Cerezo sumi e chino.. Visitar as imánenec nueden estar uietae 尚 Q Descub.. Actuali... Buscar Colecci... … Más"" src="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/s960x960/118177099_3209762732411491_9081016309023297092_o.jpg?_nc_cat=100&_nc_sid=110474&_nc_ohc=9eBbj1LbLLUAX--Cqim&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&tp=7&oh=3204200ad81900e8378c9f3d7f11d751&oe=5F6BF443" /></span></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-82624344139902130542020-08-17T14:40:00.000-07:002020-08-25T14:42:29.508-07:00 No dar más<p> <span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">No dar más</span></p><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Es eso, no dar más</span><br style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Porque ya se dio mucho</span><br style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Cedió mucho</span><br style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;" /><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Porque no queda más para dar</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><br />Porque a veces pensamos que daba para más<br />Pero sino se da más<br />No da.<br />No dar más<br />Porque hay que guardarse algo<br />Para respirar</span><div><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><img alt="La imagen puede contener: planta, flor, naturaleza y exterior" src="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/s960x960/118159173_3189954624392302_1808849323259362562_o.jpg?_nc_cat=106&_nc_sid=110474&_nc_ohc=W83K-pf2oZAAX9bq0rW&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&tp=7&oh=eca8d5a7ee0d5e7a8578c8084a91308d&oe=5F6C935E" /></span></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-48282045981095149012020-08-15T14:46:00.000-07:002020-08-25T14:47:40.321-07:00Tan fácil<p> <span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Tan fácil como apretar un botón, encontrar en "la App" la función para hacerlo. Eliminar la foto, dejar de seguir, bloquear, modo descanso ...</span></p><span style="background-color: white; color: #1c1e21; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Hacer como si fuera un muestrario de zapatos, vamos deslizando el dedo sobre el calzado de verano, este es lindo pero demasiado liviano, aquel es sofisticado y elegante pero no sirve para la aventura, ese, ese que parece calzar justo pero en realidad termi</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #1c1e21; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">na apretando hasta hacer doler .<br />Tan fácil y ya desaparece el deseo, Eros de hoy parece como el meme de Doge y Cheems.<br />Pero yo, cuando me dejan, cuando logro respirar, llenar el pecho, ser muy consciente de que todo está siempre en peligro, y aun así sostenerme flotando sobre la mierda que inunda el alma humana y las ciudades, y aun así, puedo ser muy valiente con tal de seguir contemplando de vez en cuando las orquídeas que embellecen el mundo.</span><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><img alt="La imagen puede contener: planta, flor, calzado, exterior y naturaleza" src="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/p720x720/117889554_3184458858275212_2065091447421542592_o.jpg?_nc_cat=100&_nc_sid=110474&_nc_ohc=BWWkok7pyEwAX87dmQP&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&tp=6&oh=a1c09b2f0853d8ec6aea627b9d448b74&oe=5F6C1BBC" /></p>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-53292019833369649042020-08-08T14:49:00.000-07:002020-08-25T14:55:57.055-07:00San Francisco ....Solano<p> <span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: inherit;">Hablo con B y usa la metáfora del cruce del río. No sé si lo hace porque es la primera que le viene a la mente.</span></p><div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" data-testid="post_message" id="js_2" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.38; margin-top: 6px;"><p style="display: inline; font-family: inherit; margin: 0px;">No importa. Es una imagen potente y yo sé que él entendería -aunque no le importe ni me importe ni me lea- los múltiples sentidos que resuenan en mi, como cuando un acorde de guitarra nos toca en alguna fibra que no podemos traducir a palabras pero es como si dijera al mismo tiempo: es propicio atravesar las grandes aguas, crucemos el Jordán, el chiste del escorpión y del cocodrilo, una infancia entrerriana.<br />Y después dice: San Francisco Solano, pero no creo que sepa el efecto que eso produce en mí en un día como hoy, un día que es como hundirse en un texto de J. Berger, y pensar en ella y llorar hasta que se nos sequen los lagos y los ríos internos. El efecto de una sonrisa muy tierna en mi cara que lleva horas de tristezas, un mate que tiene gusto a infancia, y ahora esta necesidad de escribirlo...<br />No sabe que ese es significante de padre volviendo tarde un día de semana (con unos chocolatines Jack para quienes aguantamos despiertos el regreso) no del estudio en "Capital" sino de la escuela noctura de adultos "en Solano". Padre en su mejor momento profesional y económico, lleno de salud y de vida, que dice que hay que devolver lo que hemos recibido y va esos días de noche a esa escuela inmersa en un barrio tan pobre que huele con ese olor que yo sentiré ahí por primera vez, cuando las alumnas y los alumnos de padre (adultos para mí, pero en realidad jóvenes que no pudieron terminar la secundaria en su momento porque son hjos de obreros y deben trabajar desde chicos y sufrirán la dictadura mucho más todavía) nos inviten a casamientos y cumpleaños que se hacen en clubes populares con piso de cemento (no ese cemento alisado y pulido que se pondrá de moda mucho tiempo después en la arquitectura minimalista de la clase media urbana que se va a los barrios cerrados y los countries o las zonas alejadas de las ciudades que se van llenando de las hijas y los hijos de la gente que crece en lugares como Solano, sino la carpet algo rota y gastada de tanto baile y pibes jugando),<br />y años después me llevarán a Berisso y después a una tarde en el barrio palestino en Jerusalén, y un mediodía en Río de Janeiro o Jujuy.<br />Hablo con J, y por momentos nos reímos, no porque no comprendamos, o al menos intuyamos, la dimensión de la tragedia que nos toca atravesar (metáfora de río, de océano bravo, de tsunami, de volcán, de terremoto, de cápsula espacial chocando con la atmósfera de la Tierra, de El inivierno del Nabo, de las mujeres cazadas y violadas en la selva y las niñas sometidas por los amos, de los pogromos en plena guerra, de los niños palestinos masacrados) sino justamente por eso. Le mando una foto de la novela que leo, y nota la marca en lápiz de la frase de la flor, como sé que lo vería M, que está mas lejos aún en tierras de mosquitos y calor y poco COVID, y entendería rápido si le dijera que ese que me comenta los estados y las historias y las lecturas y me hace guiñes es en realidad un pusilánime pero sobre todo un hombre con el que solo se puede coger pero no habar, no hay de qué hablar, no hay metáforas ni metonimias que nos llevan al pasado o al fuuturo para hacernos creer que puede haber algo más que esto que es el horror y todo lo que callo por pudor, por el valor del silencio en la música, y por amor a las personas que me gustaría acunar en abrazos en balcones donde pegue el sol y pedirles por favor que resistan, que escribiremos juntas pronto y nos llenaremos de plata y saldremos de copas y quién sabe si su amante y mi amante no congeniarán y nos invitarán unos tragos en alguna escapada a la playa o un asado sin tapabocas o donde solo los besos nos tapen las bocas.<br />Que miren la plaza, que miren el jardín, las hojas rojas, los frutos, las flores que a veces son feas pero huelen bien, como en Pekín, los recuerdos de los días felices que volverán.<br />Sigo con mi trabajo y con mi mate, sigo con mi tristeza.<br />Pero me siento afortunada en medio del desierto. Siempre es bueno tener con quien conversar sin tener que explicar que hubo y habrá hundidos y salvados, y Borges y gauchos cuchilleros, islas entre los ríos donde nadamos de niñas con madre, y niñas perdidas en noches orientales y lápices toturados y secuestrados, planetas incendiados y sueños, sobre todo sueños, de utopías en países sin alambrados ni imperios y que aun así se agradecen las bromas y los juegos de palabras y los cariños sinceros, como flores de Georgia O'Keffe, porque "¿qué es una flor" , dice la niña en El sabotaje amoroso de A. Nothomb, "un sexo gigante que se ha vestido de gala".</p></div><div><p style="display: inline; font-family: inherit; margin: 0px;"><img alt="La imagen puede contener: dibujo" src="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/s960x960/117331408_3163393037048461_6815127331349579485_o.jpg?_nc_cat=109&_nc_sid=8024bb&_nc_ohc=DALBmSWEX_kAX_oD-Jx&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&tp=7&oh=314aa1748115495e390525cb9ae5bc31&oe=5F6C4AD4" /></p></div><div class="_3x-2" data-ft="{"tn":"H"}" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 12px;"><div data-ft="{"tn":"H"}" style="font-family: inherit;"><div class="mtm" style="font-family: inherit; margin-top: 10px;"><div style="font-family: inherit; position: relative;"><div class="_1ktf" data-ft="{"tn":"E"}" style="font-family: inherit; margin-left: -12px;"><a ajaxify="/Palabrascromaticas/photos/a.399515463436246/3163393033715128/?type=3&eid=ARDR_7-yAmYTRE0isIcptGo8ryCKb3oFeB6Qr1oocGf6GM4tFrwKGTPu60fYTQo2mL_qOwZU2VzxLaBz&size=1360%2C1885&fbid=3163393033715128&source=13&player_origin=story_view&__xts__%5B0%5D=68.ARDNPObOKoojiZEa6HYleknKtWsDgJmFkk8Px-tOkKNXd5pxxscGouxsTbKp1vq_0svIjm9Vg8rztWabni-friEYd8zQh1Vv3V9e_Gj8-ysFZPabVr59SdIxI8h95hDV9z_BWs1yay4rm9mbUcch0QSm6lA_YC4tDMUU1jZM1MsdrhiVdWHxwvOGkLIxBnljw5aQhe8TYiOr-UqLaHhCEIKp2WDMH83Jk9OKfK7YdhezdDMrSaYhuIZihvqfdHubJo0P2njK8mpBFM3MPOVA2NTH8h1-EXTSd9l7uBRJlYDalZgU5BAX_PTjxk2G5rBnHWpoG_2iJ62RFMV2ybOLf5I2Ug&__tn__=EEHH-R" class="_4-eo _2t9n _50z9" data-ft="{"tn":"E"}" data-ploi="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/117331408_3163393037048461_6815127331349579485_o.jpg?_nc_cat=109&_nc_sid=8024bb&_nc_ohc=DALBmSWEX_kAX_oD-Jx&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&oh=f0cb82368cbc4118c37a0379ae2be6fb&oe=5F6B3F6C" data-plsi="https://scontent.faep4-1.fna.fbcdn.net/v/t1.0-9/s960x960/117331408_3163393037048461_6815127331349579485_o.jpg?_nc_cat=109&_nc_sid=8024bb&_nc_ohc=DALBmSWEX_kAX_oD-Jx&_nc_ht=scontent.faep4-1.fna&tp=7&oh=314aa1748115495e390525cb9ae5bc31&oe=5F6C4AD4" data-render-location="permalink" href="https://www.facebook.com/Palabrascromaticas/photos/a.399515463436246/3163393033715128/?type=3&eid=ARDR_7-yAmYTRE0isIcptGo8ryCKb3oFeB6Qr1oocGf6GM4tFrwKGTPu60fYTQo2mL_qOwZU2VzxLaBz&__xts__%5B0%5D=68.ARDNPObOKoojiZEa6HYleknKtWsDgJmFkk8Px-tOkKNXd5pxxscGouxsTbKp1vq_0svIjm9Vg8rztWabni-friEYd8zQh1Vv3V9e_Gj8-ysFZPabVr59SdIxI8h95hDV9z_BWs1yay4rm9mbUcch0QSm6lA_YC4tDMUU1jZM1MsdrhiVdWHxwvOGkLIxBnljw5aQhe8TYiOr-UqLaHhCEIKp2WDMH83Jk9OKfK7YdhezdDMrSaYhuIZihvqfdHubJo0P2njK8mpBFM3MPOVA2NTH8h1-EXTSd9l7uBRJlYDalZgU5BAX_PTjxk2G5rBnHWpoG_2iJ62RFMV2ybOLf5I2Ug&__tn__=EEHH-R" rel="theater" style="box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.05) 0px 1px 1px; color: #385898; cursor: pointer; display: block; font-family: inherit; position: relative; text-decoration-line: none; width: 500px;"></a></div></div></div></div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-1815879489400242762020-06-15T06:08:00.001-07:002020-06-15T06:08:58.902-07:00A veces solo dan ganas de llorar <div>A veces solo nos queda la noche que cae prematura,</div><div>la garganta cerrada que nos lleva a otros ahogos.</div><div>Las ganas de llorar.</div><div>Un amigo te recuerda que a veces podés ser luminosa.</div><div>Una joven amiga te consuela ante la contundencia con la que nos golpean los dolores de quienes queremos, las traiciones que nos esperan a la vuelta de la esquina cuando menos las esperamos.</div><div>A veces solo nos quedan los recuerdos, y una vaga esperanza. Así debe ser la medida del tiempo en la vejez, una ola cuyo oleaje ya presentimos sin desesperación ni tanta ansiedad , pero si con miedo por lo que vendrá para quienes vendrán después de nosotros.</div><div>A veces solo queremos llorar, salir corriendo de lo que sospechamos , de las palabras que nos envuelven como castigos .</div><div>A veces la risa queda olvidada en una caja con cerrojo y olvidamos la llave. </div><div>El virus llegó a Formosa.</div><div>Había una Formosa en China.</div><div>China atacó Kamchatka, y mucho más.</div><div>A veces solo nos queda llorar. </div><div>Llorar y uno o dos libros de poemas de escritoras platenses. </div><div>Llorar y bailar un rock&roll.</div><div>Estamos siempre en medio de un Apocalipsis .</div><div>Solo que ahora ya no podemos negarlo.</div><div>Y empezamos a acostumbrarnos a vivir sin el calor de los cuerpos que se agitan por placer y por amor, y no solo por violencia, por dolor o por espanto. </div><div>Algunos murieron en el frío, con la nieve como tumba, aún haber visto apenas el mundo, en esas islas que nos recuerdan que todavía gobiernan el mundo los esclavistas y los piratas.</div><div>Una madre como la Piedad de Miguel Ángel que está en San Pedro. </div><div>Una versión sacrificial del amor al prójimo, que desentona tanto con este mundo de algoritmos vende humo y de consumo de personas-cosas que se conducen y tratan como si fueran vibradores o agujeros, bienes de uso, maquinitas para el juego de Narcisos y soledades autocomplacientes. </div><div>Y mujeres degradadas </div><div> para el desahogo de los hijos del Diablo. </div><div>A veces solo dan ganas de llorar.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqff_9grWpEnhKlIJjOY7xu2up0966ZZK0sJMVqbxTtjagUnDMh2GTfvpZ7PsI7vuqTlsplKzO18ufl3UVMkLHIntsesiPmCVmpqpgrelz5i80v26lRyAbdEGNgtsie1lWHpEP-VO-Vo/s1600/1592226534016447-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
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</div></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-50247880114404950722020-06-15T06:07:00.001-07:002020-06-15T06:07:54.125-07:00Micro pausa y extrañando <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxY3tt2Dc4XvnZhxrPWz0bN4zpxIxbud3PnJswE_7BOWCdvYL15u6_7tKwxAOJcLgjS1lrzE8UnXgpC_pV3NzH_nMiwlhyphenhyphenQ6WetG25HRNNn8ghJQqnK5UXw2FPmOW7h5gYNns2g3g26SQ/s1600/1592226416714872-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxY3tt2Dc4XvnZhxrPWz0bN4zpxIxbud3PnJswE_7BOWCdvYL15u6_7tKwxAOJcLgjS1lrzE8UnXgpC_pV3NzH_nMiwlhyphenhyphenQ6WetG25HRNNn8ghJQqnK5UXw2FPmOW7h5gYNns2g3g26SQ/s1600/1592226416714872-0.png" width="400">
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</div><div>Y al fin después de algo que puede ser la versión devaluadísima de los Siete Trabajos de Hércules (adaptada y abreviada para atomentar a una trabajadora argentina ignota y del común), llega esa micro pausa.</div><div>Apenas minutos, donde nos sentamos con un té que conjuga sabores frutales y nuez moscada, un libro que te estaba esperando justo en esa página, e hijo dejando que suene libremente y llegue hasta mí una música aterciopelada que me envuelve y me acaricia acá, en el sillón, al sol. </div><div>Y este micro instante, que está a punto de ser interrumpido por los demonios del amo, es como un pequeño Paraíso personal. </div><div>El amor es algo tan extraño, que puede presentarse en una frase, expresarse en una melodía que llega para embellecer tanta oscuridad invernal y pandémica.</div><div>Ya el extrañar la presencia de los cuerpos amados, los queridos, los deseados, se nos va haciendo como una herida más y más profunda cuya cicatrización no nos llegará nunca. </div><div>#pandemia</div><div>#cuarentena</div><div>#coronavirus2020</div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-79786260947689186532020-06-01T17:39:00.000-07:002020-06-01T17:39:55.887-07:00Mientras llega el Apocalipsis y mi hijo toca el pianoDespués de meses y meses, vuelve a sonar el piano en mi casa.<div>Hacia tiempo que estaba r<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJQf7EVIlUayBylMrmminlr4x8HlHha4yOUMptJkc-mrgA0wcePysGKVQj5akOTHt6WGD_stBb-oYgRyQ7O1EDe019cqstyCVxamOy6l3hOsovckMjReyZXdNYVV8x9ovYuTQZTDs5pYw/s1600/1591058354006610-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJQf7EVIlUayBylMrmminlr4x8HlHha4yOUMptJkc-mrgA0wcePysGKVQj5akOTHt6WGD_stBb-oYgRyQ7O1EDe019cqstyCVxamOy6l3hOsovckMjReyZXdNYVV8x9ovYuTQZTDs5pYw/s1600/1591058354006610-0.png" width="400">
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</div>oto, aunque en realidad es algo pretencioso llamar piano al teclado.</div><div>Mientras trabajo en la computadora, el sonido de una melodía que me sorprende y convoca, que se va improvisando, me anuncia que sabía muy poco de los progresos musicales que había hecho mi hijo.</div><div>La guitarra no había llamado su atención, la batería estaba algo olvidada, el piano roto .</div><div>Y antes de eso, quizá, antes de la pandemia , (a. P) y del aislamiento quizá no habíamos pasado tanto tiempo juntos, y entonces quizás estás cosas ocurrían cuando yo no estaba .</div><div>El tiempo y el espacio han cobrado tantos otros sentidos que ya ni recuerdo qué significaban a.P.</div><div>Leí que en Congo se expande el Ébola. Arden los Estados Desunidos del Norte , oh, capatain, your captain.</div><div>Todos los vergonzantes baños de sangre y de cadáveres torturados, mutilados, ahorcados, lacerados, violados , arrojados al río, quemados, descuartizados, estaqueados claman por justicia .</div><div>Y algunos procuran venganza .</div><div>Arde el planeta, explota por todos lados, de Sur a Norte , de Norte a Sur, de Oeste a Este , y al revés del revés.</div><div>Ansío dormirme abrazando a un hombre, y agradezco que no sea un nombre que duela, uno de esos de los cuales cometemos la estupidez de enamorarnos cada tanto.</div><div>Sino uno como en una pandemia.</div><div>Para pasar buenos momentos, para hacerse un poco bien y reírse un rato pero con barbijos metafóricos que mantengan a raya los virus posesivos, los celos y toda la sanata de las imposturas .</div><div>No son tiempos de amores que no amen, es preferible aceptar los límites del momento, dejarse llevar por el deseo, "no estamos para el romance" canta el poeta vivo más sensual del rock argento. </div><div>El deseo... como este de escuchar a tu hijo tocando el piano; de dar una clase, sentir que las voces de tus estudiantes están ahí, casi en el mismo espacio y que te llegan al centro de la herida y la responsabilidad aunque se interponga la pantalla.</div><div>Tiempos de no olvidar a quienes tienen batallas mucho más duras .</div><div>Crecen el COVID, la deuda, las llamas, el dengue, el Ébola, los femicidios, el egoísmo . </div><div>Acaricio a mi gato.</div><div>Escucho el piano que toca mi hijo. </div><div>Deseo terminar la jornada, jugar con las sombras de lo cotidiano otoñal del encierro sin convertirme en un sol negro, darme una ducha, abrir un libro, servirme una copa de vino, comer algo rico, hablar con mi madre, recibir una propuesta divertida de un hombre sin muchos planes, abrir los resultados de los pendientes y aflojar la contractura.</div><div>Esos son mis pequeños deseos egoistas, que me llenan de una oprobiosa vergüenza por momentos . </div><div>Estos son mis planes .</div><div>Mientras surcan el cielo unas figuras que alguien podría confundir con jinetes del Apocalipsis. </div><div> </div><div> </div><div><br></div>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-7439916933742774882020-05-25T19:17:00.001-07:002020-05-25T19:22:22.177-07:00Algunos de mis animales predilectos este otoñoLeía como Carlo G hablaba de la influencia de los cuentos que le leía su madre en la infancia en sus elecciones adultas.<br />
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Su gusto por la Historia, las brujas, los hechiceros ...</div>
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Imaginaba a Natalia G, inclinada junto a la cama de su pequeño hijo, la niña durmiendo cerca, la lámpara de noche ilumninando su prematura viudez, la guerra rompiendo todo y el suicidio del amigo poeta.</div>
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Ella, gastando las suelas de su único par de zapatos, trabajando día y noche para procurarle el pan a sus pequeños.</div>
<div>
Leía un rato y el viento sacudía las ramas del limonero y el laurel.</div>
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Escuché el trote del animal cansado: pasaba un cartonero con su carro y un tapaboca que no dejaba descubrir si era un joven avejentado por la injusticia o un viejo que se escondía por pudor o cansancio. </div>
<div>
Los cuentos de la infancia y la lengua materna que nos hacen.</div>
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Las palabras de la otra mujer (siempre hay otra mujer, incluso cuando solo nos queda el espejo y el encierro). Yo sentía su dolor, su lamento cayendo en saco roto.</div>
<div>
Lloraba por un hombre al que estaba deseando con desesperación, como se desea lo que pudo haber sido. </div>
<div>
Un hombre que yo intuía incapaz de dar nada, un hombre roto en el instante primario en que la lengua materna nos hace y a la vez, nos parte , nos separa, nos arroja al mundo para que hagamos de ese dolor y de ese miedo algo amoroso.</div>
<div>
O perezcamos en el intento .</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Un hombre que siempre estaba en otra parte, saltando de cuerpo en cuerpo, bebiéndose como un nectar venenoso su propio palabrerío de un amor que no sabía sentir, y no se cansaba de fingir imitando el discurso amoroso de la lengua materna, tal vez para llenar un vacío que era como el abismo de la película de Cameron, pero sin fin.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Leía las palabras del gran historiador como si fuera un narrador se historias inventadas, y bebía mi copa como si creyera que si puedo elegir entre los animales, me gustaría que sea el que habita las zonas frías, los cuentos populares rusos y te puede abrigar con su pelaje y cuidarte de otros predadores.</div>
<div>
Ese animal, y también una perra compañera y un gato que vuele.</div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Z2efdj3iagtPQ2VgECLdURfB7rFqFO6vmJMfbIRdP7_YyddhGx8MYhV26-x7pkoxHtZFjylxVwdOhTkg7w10XtbOf30Eo-Q6n_9wvkkS_m98p2SP0nbJvam9ifiKQdR3yUo1xdkQME4/s1600/IMG_20200523_205913875.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8Z2efdj3iagtPQ2VgECLdURfB7rFqFO6vmJMfbIRdP7_YyddhGx8MYhV26-x7pkoxHtZFjylxVwdOhTkg7w10XtbOf30Eo-Q6n_9wvkkS_m98p2SP0nbJvam9ifiKQdR3yUo1xdkQME4/s320/IMG_20200523_205913875.jpg" width="320" /></a></div>
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Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-80731496120035607712020-04-23T12:12:00.000-07:002020-04-24T12:14:56.845-07:00El tiempo hace caprichos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf9Q1d8WPMGsMrzdbgcqYL0UZ33T-i2HAWuXsDXH7dg7yF-DlzSPIhxmS8bYycdcwZlkC1lts5TXqphH7Faj8S-Tpu7Zlc6crK3IJvDLvchMtVd_lSK0mGtQAx9ZZJheojtpsQwY_a47s/s1600/94386001_2888206771233757_844375559482900480_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf9Q1d8WPMGsMrzdbgcqYL0UZ33T-i2HAWuXsDXH7dg7yF-DlzSPIhxmS8bYycdcwZlkC1lts5TXqphH7Faj8S-Tpu7Zlc6crK3IJvDLvchMtVd_lSK0mGtQAx9ZZJheojtpsQwY_a47s/s320/94386001_2888206771233757_844375559482900480_o.jpg" width="240" /></a></div>
<span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">Había salido, había pisado el otoño y lo había visto sobre su pequeñez, habitando las copas de los árboles del barrio lleno de ausencias.</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> Se había cruzado con un viejo cartonero que arrastraba un carro desvencijado por la avenida y la miró con unos ojos acusadores que a la vez parecían pedir disculpas por la falta de barbijo. </span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> Y ella fue la que agachó la cabeza y hundió la mirada en su pecho, y ni todo su barbijo ni todo su agotamiento, su esfuerzo, su entrega, eran nada al </span><span class="text_exposed_show" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; display: inline; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">lado de toda esa falta. <br /> Llegó a la verdulería y sintió que toda su queja egoísta , la plata que no alcanza, el trabajo que es siempre excesivo, la angustia por las personas que quiere, todo eso no se mitiga con el dulce jugo de las manzanas, pero su familia puede comer y ella puede pagar. <br /> Y el frescor de la rúcula , el goce de las uvas... Tanto para pocos y tan poco para tantos ...<br /> El mundo se ha convertido en la pesadilla que la ciencia ficción venía anunciando.<br /> Ella, que no sabe nada, cada tanto sospecha y es como hundirse en las sombras de algunos cuadros de Goya, Cronos devorando a sus hijos y también Los desastres de la guerra ...<br /> Y quién sabe por qué la camioneta cubierta de hojas amarillas, las calles vacías como en una escena guionada por Oesterheld pero en colores, le hizo pensar en una calle de Palermo, calle de adoquines, en algún invierno muy pero muy lejano ya, un domingo a la mañana , el cuerpo saciado, caminar bajo copas otoñales de árboles que no sabía si volvería a ver, subir al auto, poner música , tomar la avenida santa. <br /> Y descubrir - cuando a lo largo de los años fuera volviendo a esa calle, o a otra, pero siempre a esos besos matutinos sin mate, parte que realmente odiaba la de sin mate, pero que la noche, la cena, el vino, el sexo, justificaba- que el tiempo hace trampas y caprichos con nuestra vida.<br /> Pandemias.</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-64986016438886642032020-04-16T12:11:00.000-07:002020-04-24T12:11:51.314-07:00Como esas cosas que sabíamos que un día llegarían<span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">Fue como tantas de esas cosas que sabemos antes de que nos las digan. No porque una sea particularmente intuitiva ni nada por el estilo. </span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> Es tal vez que el cuerpo a veces lee la gestualidad ajena , o capta el clima, como una partícula molecular no virósica y saca conclusiones antes que se active la parte del cerebro donde pensamos según la lógica, si es que tal cosa existe.</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> Sabemos a veces de esa forma, por ejemplo, que una persona ha muerto un poco antes de que nos lo diga</span><span class="text_exposed_show" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; display: inline; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">n, o que alguien está por llegar, o que tu pareja te mete los cuernos, o que alguien va a traicionarte, aunque las señales sean imperceptibles e inconectables racionalmente .<br /> Conscientemente.<br /> Como cuando sabés que tal persona se está acostando con la misma persona que vos, aunque nadie lo haya dicho.<br /> Y de paso te das cuenta ahí si la persona con la que te estás acostando realmente te importa. <br /> Del mismo modo.<br /> Con ese saber del cuerpo .<br /> A veces no queremos saber.<br /> Nos resistimos .<br /> Hacemos enormes esfuerzos para no ver lo evidente, no escuchar los aullidos, no oler lo salvaje de la desesperación que rasca las puertas.<br /> Las puertas de las casas, las iglesias , los asilos.<br /> Las puertas y compuertas que pueden abrir los diques, dejar salir todo este inmenso llanto que contenemos para no derrumbar a otros.<br /> Para no derrumbarnos.<br /> Para no ser ríos correntosos de lágrimas por el mundo perdido .<br /> No es que fuera un gran mundo, pero era el nuestro.<br /> Y allí, a nuestro modo, nos amábamos y amábamos la vida lo suficiente como para salir a pelearla todos los días. <br /> Es como esas cosas que sabíamos que un día llegarían....y aun así no estamos preparados.</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-11764463368071459592020-04-16T12:10:00.001-07:002020-08-25T14:57:24.134-07:00¿Quién despedirá a nuestros muertos?<span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">¿Quién despedirá a nuestros muertos, a los que se van sin los ritos funerarios? ¿O acaso no hay una historia de tragedias humanas que se originan en no poder cumplir los ritos funerarios?</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> ¿O acaso no sabemos en Argentina demasiado de esto, de no poder tocar, ver los cuerpos de aquellos que amamos y se van?</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> ¿O acaso no tuvimos suficiente?</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> ¿Cómo seremos cuando termine la mutación, cuando las fosas comunes sean visitadas por los deudos, cuando dejemos de ser zombies?</span><br style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: Helvetica,Arial,sans-serif; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;" /><span style="-webkit-text-stroke-width: 0px; background-color: white; color: #1c1e21; display: inline !important; float: none; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"> ¿Cómo será </span><span class="text_exposed_show" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; display: inline; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">el amor, cómo será el encuentro, el sexo, la caricia que calma a una extraña o un extraño y que nos hace humanos?<br /> ¿Cómo seremos con los que en su avaricia sin fin se quedan con todo, con toda el agua, con toda la comida, con todas las vacunas, los barbijos, los cielos, los bosques, respiradores, camas, la paz, las fiestas, los campos de verde amor?<br /> Culto a los muertos, reconocer el linaje del cual venimos. Cultivo de alimentos, reconocer que pertenecemos a la especie, y debemos dejar ese saber y ese nutriente a los que vienen.<br /> ¿Cómo compartiremos el pan, compañeras, compañeros?</span><b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-29435447685423112342020-03-31T12:08:00.000-07:002020-04-24T12:09:02.967-07:00El único antídoto<div class="j_1c1bu7is3o _5eit s_1c1bu7f8nh clearfix" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: inherit; font-size: 12px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; margin-bottom: -1px; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px; zoom: 1;">
<div class="clearfix h_1c1bu7iqen" style="font-family: inherit; margin-bottom: -6px; zoom: 1;">
<div class="clearfix _42ef" style="font-family: inherit; overflow: hidden; zoom: 1;">
<div class="j_1c1bu7iqeo" style="font-family: inherit; padding-bottom: 6px;">
<div style="font-family: inherit;">
<div class="_6a _5u5j" style="display: inline-block; font-family: inherit; width: 100%;">
<div class="_6a _5u5j _6b" style="display: inline-block; font-family: inherit; vertical-align: middle; width: 100%;">
<h5 class="_7tae _14f3 _14f5 _5pbw _5vra" data-ft="{"tn":"C"}" id="js_1a0" style="color: #1c1e21; font-family: inherit; font-size: 14px; font-weight: normal; line-height: 1.38; margin-bottom: 2px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 22px; padding-top: 0px;">
<span class="fwn fcg" style="color: #616770; font-family: inherit; font-weight: normal;"><span class="fwb fcg" data-ft="{"tn":"k"}" style="color: #616770; font-family: inherit; font-weight: 600;"><a data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard-referer="ART6pQMdOQLm4u0nMajgVpeGsvosiA0U-mkeXPCViVrK2CpLtmuY_XrByejZoU4cdLk" data-hovercard="/ajax/hovercard/page.php?id=380925508628575&extragetparams=%7B%22__tn__%22%3A%22%2CdkC-R-R%22%2C%22eid%22%3A%22ARBncdCvNYFoyjkAO_htnGE-QlonqeUleD3o_ouONbaSNKNt4HoP8ngipPoPzsYZZOnXuEhBP-G7v2SW%22%2C%22hc_ref%22%3A%22ART6pQMdOQLm4u0nMajgVpeGsvosiA0U-mkeXPCViVrK2CpLtmuY_XrByejZoU4cdLk%22%2C%22fref%22%3A%22nf%22%7D" href="https://www.facebook.com/Palabrascromaticas/?__tn__=kC-R&eid=ARBncdCvNYFoyjkAO_htnGE-QlonqeUleD3o_ouONbaSNKNt4HoP8ngipPoPzsYZZOnXuEhBP-G7v2SW&hc_ref=ART6pQMdOQLm4u0nMajgVpeGsvosiA0U-mkeXPCViVrK2CpLtmuY_XrByejZoU4cdLk&fref=nf&__xts__%5B0%5D=68.ARDDQ9Pf0cgthHpBzRJhQyDl2pYa8s7s94rFQ2B0wwHDsn-g4JHKk3isOPDCvbUE9cMISf9VhcxbaimDh2qvOBzegrsxzwRitulRsUSC_AMdAGj8bg6SkZ07cv98HMExM3RFi9xIdI17KR7vhTmzDLWdH09jGlN-S8OJK2daJYl_WHAoTYlFUkrI3NrV3H92GTeLJ5DJ9D02-Pk92gr0AaT00rwp08BaPwP-zPuce3fL33oOSnmQ7Fc3C8ff_KDWcDnhnVJ2B0Sy-PYbG3rWTE6Hvoe7D0Vzze1JRk4fJw-AyhIUWC3ehZN_OIv5jmxELImvNB-WIMlYbcdGFm0eUL-IRg" style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration: none;">Palabrascromáticas</a></span></span></h5>
<div class="_5pcp _5lel _2jyu _232_" data-testid="story-subtitle" id="feed_subtitle_380925508628575;2837713356283099;;9" style="color: #616770; font-family: inherit; font-size: 12px; position: relative;">
<span class="f_1c1bu7k6hx" style="font-family: inherit;"><span class="fsm fwn fcg" style="color: #90949c; font-family: inherit; font-size: 12px; font-weight: normal;"><a ajaxify="/Palabrascromaticas/photos/a.1583244348396679/2837713292949772/?type=3&size=720%2C550&fbid=2837713292949772&source=12&player_origin=unknown&__xts__%5B0%5D=68.ARDDQ9Pf0cgthHpBzRJhQyDl2pYa8s7s94rFQ2B0wwHDsn-g4JHKk3isOPDCvbUE9cMISf9VhcxbaimDh2qvOBzegrsxzwRitulRsUSC_AMdAGj8bg6SkZ07cv98HMExM3RFi9xIdI17KR7vhTmzDLWdH09jGlN-S8OJK2daJYl_WHAoTYlFUkrI3NrV3H92GTeLJ5DJ9D02-Pk92gr0AaT00rwp08BaPwP-zPuce3fL33oOSnmQ7Fc3C8ff_KDWcDnhnVJ2B0Sy-PYbG3rWTE6Hvoe7D0Vzze1JRk4fJw-AyhIUWC3ehZN_OIv5jmxELImvNB-WIMlYbcdGFm0eUL-IRg&__tn__=-R" class="_5pcq" href="https://www.facebook.com/Palabrascromaticas/photos/a.1583244348396679/2837713292949772/?type=3&__xts__%5B0%5D=68.ARDDQ9Pf0cgthHpBzRJhQyDl2pYa8s7s94rFQ2B0wwHDsn-g4JHKk3isOPDCvbUE9cMISf9VhcxbaimDh2qvOBzegrsxzwRitulRsUSC_AMdAGj8bg6SkZ07cv98HMExM3RFi9xIdI17KR7vhTmzDLWdH09jGlN-S8OJK2daJYl_WHAoTYlFUkrI3NrV3H92GTeLJ5DJ9D02-Pk92gr0AaT00rwp08BaPwP-zPuce3fL33oOSnmQ7Fc3C8ff_KDWcDnhnVJ2B0Sy-PYbG3rWTE6Hvoe7D0Vzze1JRk4fJw-AyhIUWC3ehZN_OIv5jmxELImvNB-WIMlYbcdGFm0eUL-IRg&__tn__=-R" rel="theater" style="color: #616770; cursor: pointer; font-family: inherit; text-decoration: none;" target=""><abbr class="_5ptz" data-shorten="1" data-utime="1585702232" style="border-bottom-color: currentColor; border-bottom-style: none; border-bottom-width: medium; color: #616770; text-decoration: none;" title="Martes, 31 de marzo de 2020 a las 21:50"><span class="timestampContent" id="js_1a1" style="font-family: inherit;">31 de marzo a las 21:50</span></abbr></a></span></span><span aria-hidden="true" class="_6spk" role="presentation" style="font-family: inherit;"> · </span><a aria-label="Público" class="uiStreamPrivacy inlineBlock fbStreamPrivacy fbPrivacyAudienceIndicator _5pcq" data-hover="tooltip" data-tooltip-content="Público" href="https://www.facebook.com/Palabrascromaticas/?epa=SEARCH_BOX#" role="img" style="color: #616770; cursor: pointer; display: inline-block; font-family: inherit; text-decoration: none; vertical-align: middle; zoom: 1;"><i class="lock img sp_Ke6ZUJH-N4S sx_0b6b25" style="-ms-high-contrast-adjust: none; background-image: url("/rsrc.php/v3/yJ/r/DmtZWLqoTvz.png"); background-position-x: -26px; background-position-y: -266px; background-repeat: no-repeat; background-size: auto; bottom: -1px; display: inline-block; height: 12px; margin-bottom: -5px; position: relative; vertical-align: top; width: 12px;"></i></a></div>
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</div>
<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" data-testid="post_message" id="js_1a2" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 1.38; margin-top: 6px; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5ea3387809cfc9895038748" style="display: inline; font-family: inherit;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVFqLPWrHxb2xSL2yO5iL4I4W2iBlwFDn0VSg8e0qMGkaOzsJIZrhs0T-UPlMl9VUFeZWTTm4GduZ6SGgut-_rO2sOgU0EKSxZA81fwcHzb6K93KdW1LeOKntufeIm62_O_uTxGV_Phk/s1600/92109174_2837713302949771_3924406056096104448_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="720" height="244" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtVFqLPWrHxb2xSL2yO5iL4I4W2iBlwFDn0VSg8e0qMGkaOzsJIZrhs0T-UPlMl9VUFeZWTTm4GduZ6SGgut-_rO2sOgU0EKSxZA81fwcHzb6K93KdW1LeOKntufeIm62_O_uTxGV_Phk/s320/92109174_2837713302949771_3924406056096104448_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="display: block; font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
Tiene razón E. Venimos hablando, como con varixs amigxs.<br /> El mundo se convirtió en un asteroide que va cobrando cada día más velocidad y no sabemos exactamente cuándo ni cómo será el impacto.<br /> Ni que dejará en pie. <br /> Me acuerdo de aquella película ya clásica de J. Carpenter, <i>Príncipe de las tinieblas</i>. De como el mal en su esencia está escondido en una micro partícula. <br /> Guardada en secreto. <span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;"><br /> Por miles de años. <br /> Hasta que. <br /> El único antídoto eficaz parece ser el amor al prójimo, con su ética de servicio y de sacrificio, de renuncia a las comodidades superfluas pero no al goce de la vida. Ese gran mensaje que no hemos podido jamás escuchar y hacer real y que, sin embargo, insiste en reclamar nuestra atención.<br /> Lo que angustia, a fin de cuentas , lo insoportable , es temer por los que amamos y por el mundo que acá perdimos .<br /> No es que el mundo fuera la gran cosa , tan hediondo de injusticias y crueldades .<br /> Pero es lo que conocemos , lo que acunaba nuestros sueños y daba forma a nuestras pesadillas .<br /> No hay manera de despertarse cada día sin resistirse a la idea de que esto, y todo lo que ni nos atrevemos a pensar, esté ocurriendo .<br /> Pone patas para arriba el sentido de todo lo que hacemos y pensamos .<br /> Decimos cuando esto pase, pero no hay experiencia, ni individual ni colectiva .<br /> Ni al <i>I Ching </i>me atrevo a consultar.<br /> Y cuando cae la noche, miramos este cielo sin saber si es el mismo de ayer o de mañana .</span></div>
</div>
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-8845651357237231592020-03-29T08:52:00.000-07:002020-04-24T08:53:53.818-07:00Quinta estación. Cuarentena<div class="_5pbx userContent _3576" data-ft="{"tn":"K"}" data-testid="post_message" id="js_15t" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: #1c1e21; font-family: inherit; font-size: 14px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 1.38; margin-top: 6px; orphans: 2; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;">
<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5ea3097b8f10a3c58791475" style="display: inline; font-family: inherit;">
<div style="display: block; font-family: inherit; margin-bottom: 6px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">
Y en la cuarentena , como si fuera una quinta estación, se precipitan (como en los preparados químicos) algunas soluciones.<br />
Y algunas confusiones se disipan. <br />
Es como entrar a otro orden del mundo en lo pequeño y en lo grande.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6fdWoK6_LzHS-al4H-gz37sxVrFynNpWVMbIfq_Lg1sydEce7lHRTRDnMmEMKGBF1XxexUAFF9F1wGGRG8fi-bQtrePtm5Pb0PBZ2BxzTt6n1CtMbruhSsRU03ZAkI0w1FUK4MEtbArk/s1600/limonero+blog+.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6fdWoK6_LzHS-al4H-gz37sxVrFynNpWVMbIfq_Lg1sydEce7lHRTRDnMmEMKGBF1XxexUAFF9F1wGGRG8fi-bQtrePtm5Pb0PBZ2BxzTt6n1CtMbruhSsRU03ZAkI0w1FUK4MEtbArk/s320/limonero+blog+.jpg" width="240" /></a></div>
En primavera hay renacimientos, grandes enamoramientos, besos sonreídores y Martinis; en verano pasiones eróticas efímeras (y algunas que duran por décadas), Gin Tonic, Black Mamba; en invierno enfermedades e introspecciones que se llevan mejor con cogn<span class="text_exposed_show" style="display: inline; font-family: inherit;">ac, que no bebo, y tinto que disfruto; en otoño sexo melanco y té con jenjibre, miel y limón ...<br /> Y en Cuarentena caen muchos velos.<br /> Ni Apolo, ni Dionisio, querido Friedrich N. <br /> Más Lou Andreas o Sabina Spilrein. <br /> Se acomodan los melones y el amor sale nadando después de pasar esas rompientes engañosas.<br /> Mar adentro, como bailando con delfines y surfers en un atardecer en Arenas Verdes. <br /> Las pasiones de ayer (ayer es la estación anterior a la Cuarentena , tan cerca , tan lejos) ya consumadas o consumidas.<br /> Los payasos apiñados en el circo ya no asustan ni hacen daño .<br /> Oh libertad de este encierro.<br /> Quizá en las próximas citas, cuando volvamos al deseo expresado de manera tangible, importe mucho menos la estupidez de aquello que me hacía decirte todo el tiempo quizás quizás quizás (pero mejor no) y pueda decir, probemos antes de que el invierno sea cada vez más crudo y más largo.</span></div>
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<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike><br />Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6852160704769616146.post-16366019513068323292020-03-25T16:49:00.002-07:002020-06-15T06:11:07.373-07:00Oh, Francis. ¿Y cómo serán los que vengan después? <table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zqazypz674Nptef4x5JCNLBaL-k9X9QmgSmM1hx3Tja4JuL4Kg3CJsb-x5NO_DvFI_OuKmxhohPbrr3aTan1qaJ8G6y4Ll1Zu9rnyT4WbgsJQEOGibapyPl6esBxnBXKbkaA0ikq1Uk/s1600/IMG_20200325_184428758.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1079" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5zqazypz674Nptef4x5JCNLBaL-k9X9QmgSmM1hx3Tja4JuL4Kg3CJsb-x5NO_DvFI_OuKmxhohPbrr3aTan1qaJ8G6y4Ll1Zu9rnyT4WbgsJQEOGibapyPl6esBxnBXKbkaA0ikq1Uk/s320/IMG_20200325_184428758.jpg" width="215" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div>
F.S.F, <i>El Crack-up,</i> 2011, </div>
<div>
Buenos Aires: Crackup</div>
</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
“Una generación nueva, que se dedica más que la última <br />
a temer a la pobreza y a adorar el éxito; <br />
crece para encontrar muertos a todos los dioses, <br />
tiene hechas todas las guerras y debilitadas todas las creencias del hombre”.<br />
(F. Scott Fitzgerald, 1925)<br />
<br />
<br />
¿Y cómo serán los que vengan después? </div>
<div style="text-align: justify;">
Ya no sé en cual de los ensayos de <i>El Crack up</i>, que se publicó en 1945 y <i>post mortem,</i> retoma el genio de Francis Scott Fitzgerald esa idea que ya estaba en <i>El gran Gatsby</i>.<br />
Me ronda Scott en estos días, como si fuera un hombre del que podría haberme enamorado en medio de este Apocalipsis. Ya no sé si me llega su nombre #SignificanteAmorPosible por el cansancio del trabajo sin pausa, sin descanso y sin rutina, si es la cuarentena, si la falta de tiempo hasta para esta escritura/desahogo, si los miedos por las personas que amamos y por el mundo que conocimos y ya no será de nuevo. <br />
¿Y cómo sería un hombre así, un hombre formado antes del <i>crack up</i>, un hombre para acompañar este nuevo Crack up global? ¿Y cómo sería una mujer así, una Zelda del siglo XXI antes de su propio crack up?<br />
Un hombre capaz de captar la sutileza en la belleza de un acorde de su propia factura, un hombre capaz de la poesía en el dibujo o en la palabra, y de abrazar con más amor que vanidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un hombre que escribió, o escribiría, o escribirá: "después pasé muchos años borracho y después morí". (F.Scott Fitzgerald, 2011: 254) y también "Nunca deseé que hubiese un Dios a quien visitar; a menudo deseé que hubiese un Dios a quien agradecer" (2011: 255).<br />
No sé si alguien así se detendría en alguien como yo, trasnochada rusa, cansada, alienada en el trabajo y que no sabe más que de excesos.</div>
<div style="text-align: justify;">
G dice que sus amigos le dicen cosas de mí, cosas lindas. Pero eso pertenece a un mundo que ya no existe.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y aun si existiera, ya no me embriagan las palabras que sólo pueden sostenerse haciendo equilibrio en las barandas de balcones aceitadas. Abajo, las avenidas desiertas, arriba, el cielo que no toma nota de nuestro pánico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque tal vez Scott F (lo llamaremos así de acá en más, es posible) por eso quiebra también. No sólo por la locura y la pasión con que ama a su compañera, ni por el alcoholismo o los Locos Años Veinte.<br />
<br />
Ni es sólo por la Guerra y por el Fin de Todo lo que Amaba.<br />
<br />
Sobre todo, el fin de la belleza humana, esa que se hace también del tiempo para el goce, para la conversación, para tirarse en el piso de una cueva a escuchar tambores de otros mundos o guitarras del futuro.<br />
<br />
Cuerpo a cuerpo.<br />
<br />
Como era en el mundo pre avatares y algoritmos , como era antes de que habitáramos las catacumbas sin salir a la superficie, cuando lo humano habitaba en el contacto entre los cuerpos y los androides no dominaban el planeta.<br />
<br />
Fuego de antes y de ahora, niños encendidos de alegría, comida para los hambrientos y asilo para los sufrientes. Una cueva de amor cristiano. Una pandemia de generosidad.<br />
<br />
Pero nuestro Francis (también lo llamaremos así) la ve venir. Cae en todos los pozos, entiende más de lo que los demás creen. Escribe como desde una máquina del tiempo. Y sufre por esa humanidad sin nobleza ni tiempo para apreciar lo bello y lo triste.<br />
<br />
Tal vez si Scott estuviera acá, sino fuera un completo borrachín ya, sino todavía un hombre capaz de discernimiento, si me mirara como alguien que puede ver más allá de su ombligo, yo en lugar de arrojarme al abismo de su mirada lo estaría mandando a comprar víveres o a podar las enredaderas, o a hacerme reír en la ducha.</div>
<div style="text-align: justify;">
Él por supuesto no iría.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo me quejaría amargamente de su falta de sensibilidad y de pragmatismo.<br />
<br />
Y no sé por qué desearía que compensara todo recitándome un poema de Pavese en italiano.<br />
Sería como un acto de locura.<br />
Sería como si V no hubiera muerto y me besara co sus labios gruesos y sus ojos verdes sonrientes y encendidos.<br />
Y brindáramos si temor a contagiarnos más que de alegría de haber sobrevivido a este holocausto.<br />
<br />
Pero a veces ni los Apocalipsis logran que se encuentren los desencontrados.<br />
<br />
Hay veces que sólo en un estado de excepción como este somos capaces de calibrar el tamaño de nuestra libertad, de nuestra valentía, de nuestra capacidad de amar.<br />
<br />
Hoy leí que L. L. dice que es casi imposible desamarrarse de un deseo. Que al deseo sólo se le puede escapar mediante un duelo, algo así (quizá lo estoy recordando mal). A veces en realidad nos da tanto miedo no volver a desear que permanecemos amarrados a deseos letales como virus.<br />
<br />
Y yo estoy, querido Francis, como en una funeraria, todos mis duelos frente a mis ojos, y todos los cadáveres enfriados ya al parecer. <br />
<br />
Pero nunca son todos .<br />
Dios sea loado.<br />
Siempre hay vida.<br />
<br />
Aunque algunos de ellos no se dan cuenta e insisten, como si las cosas permanecieran inmutables y como si el mundo metafórica y literalmente no se estuviera sacudiendo.<br />
<br />
Insisten en ser amigables o en ser amables y yo replico como si eso me importara, como si fuera realmente importante, como si todo ese fuego que alguna vez inspiraron hubiera dejado alguna brasa, más para economizar energía que para dejar el fogón con algo de brasa. Una cordial indiferencia, como la que tenemos con el repatidor de agua (aunque ese sería otro capítulo) o el verdulero, si es que todavía pudiéramos ir a la verdulería. Cosas que hacíamos antes, cuando podíamos salir de nuestras casas y mirar a las personas de cerca, e incluso tocarlas sin miedo.<br />
<br />
¿Creerá alguno de ellos que porque soy correcta y me río de sus bromas y contesto sus mensajes aún queda algo de aquello? ¿Todos se han puesto comunicativos y bromistas‽<br />
<br />
Nos pasa el miedo.<br />
<br />
No es deseo, es aislamiento.<br />
<br />
¿No se dan cuenta de que sólo cuándo los odiaba enérgicamente realmente valía la pena?<br />
<br />
Oh Francis, you know. <br />
<br />
<br />
II- <br />
<br />
Tal vez Scott no sería ese de los rulos y la mirada asimétrica que siempre se queja de todo pero sabe hacer belleza en este y de este caos.<br />
<br />
Scott, atormentado y dandy, perdedor innato, sublime creador de nostalgia, fabricante de mundos que pueden o no existir.<br />
<br />
<br />
III-<br />
<br />
<br />
Cada vez que creo que las pestes y los virus, el agotamiento y la vida, los amantes que se sucedieron como si fueran micro amores cuando en realidad no llegaron ni a broma, pusieron fin a ese malestar que me empuja hacia la repetición de lo mismo y lo mismo -ese malestar al que podríamos llamar deseo...Pero. Entonces, ¿si no llegan los celos, mensajeros de los dioses que nos recuerdan que todavía hay algo ahí que no se apaga, es que ya hemos terminado el duelo? ¿Cuántos duelos?<br />
La experiencia es, a veces, una educadora brutal.<br />
<br />
¿Y cómo sabés que ya no te importa alguien?, peguntaría (en inglés y con las cejas depiladas y una melenita rubia a la garçon) un personaje femenino de Scott.<br />
Porque ya no siento ni una cosquilla de celos...escuchemos jazz mi querido, como esa tarde en que colgamos las hamacas bajo las ramas de un bosque de novela policial, bebamos un Martini seco en blanco y negro y olvidemos todo de una vez.<br />
<br />
Yo te abriré la puerta y te dejaré entrar como si no hubiera peligros.<br />
<br />
Podemos hacer planes para el futuro como si creyéramos en eso, o hablar de los libros de Rodrigo Fresán que seguro tampoco leiste ni leerás.<br />
<br />
Pero la verdad es que<br />
sólo me extraño a mí.<br />
<br />
Sólo extraño a mi familia.<br />
<br />
Sólo quisiera mucha más de esta paz -de varios instantes- con mi propio linaje: joven luchador, encarnación del cangrejo y mirada oceánica y transparente; y acariciar una vez más a mi perra y a mi gata, abrazar a mi madre, besar la frente de mis sobrinos, reírme hablando con mis amigas y amigos, observarte desde la alfombra de pelo azul mientras preparás las verduras y los agridulces y nos envuelve Ella Fitzgerald con su magia de habrá mañana.<br />
<br />
Y si es por el sexo, preferiría a un desconocido que te haya leído con la misma sed que yo, Francis, y que se ría de toda esta pavada. <br />
<br />
<br />
<br />
IV-<br />
<br />
<br />
Estoy agotada de trabajar y limpiar los virus, los vidrios, los azulejos, las telarañas y las promesas sobre el bidet.<br />
<br />
Estoy feliz en medio de la borrasca unos instantes, porque un par de nudos se desanudaron y un par de párrafos ennovelados en una trama parecen tener la forma de un tapiz medieval que me satisface.<br />
<br />
Nada queda de ellos en mi piel, como si toneladas de alcohol en gel los hubiera limpiado.<br />
<br />
<br />
En medio de esta crisis que sacude al mundo, en medio del temblor del capitalismo que nunca sabemos si mutará en Hyde sin rastro alguno de Jeckyll, yo todavía imagino que habrá una conversación entre nuestras miradas que restablezca alguna clase de intimidad y de orden musical en esta partitura amorosa demasiado silenciosa y con este <i>allegro ma non troppo</i> que nos saque de esta encrucijada. <br />
<br />
<br />
Porque, como escribió F.S. F:<br />
<br />
<br />
<br />
"Claro, toda vida es un proceso de demolición, pero los golpes que llevan a cabo la parte dramática de la tarea—los grandes golpes repentinos que vienen, o parecen venir, de fuera—, los que uno recuerda y le hacen culpar a las cosas, y de los que, en momentos de debilidad, habla a los amigos, no hacen patentes sus efectos de inmediato. Hay otro tipo de golpes que vienen de dentro, que uno no nota hasta que es demasiado tarde para hacer algo con respecto a ellos, hasta que se da cuenta de modo definitivo de que en cierto sentido ya no volverá a ser un hombre tan sano. El primer tipo de demolición parece producirse con rapidez, el segundo tipo se produce casi sin que uno lo advierta, pero de hecho se percibe de repente". (<i>El Crack-Up)</i> </div>
<span style="background-color: #f5efe0; color: #0b0e10; display: inline; float: none; font-family: "soleil" , "soleil-1" , "soleil-2" , "helvetica neue" , "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 1.5rem; font-style: normal; font-variant: normal; letter-spacing: normal; line-height: 1.25; overflow-wrap: break-word; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: -0.06rem;"></span><br />Palabrascromáticas (Cintia Rogovsky)http://www.blogger.com/profile/17180160022643198917noreply@blogger.com0